# taz.de -- Stuckrad-Barre ist zurück: Tod der Popliteratur

	# taz.de -- Stuckrad-Barre ist zurück: Tod der Popliteratur

	> Besser, als Stuckrad-Barre weiterhin zu schmähen: seine Texte lesen. Es
	> gibt zurzeit nur wenige so brillante Kulturjournalisten wie ihn. Ein
	> Spaziergang am See.

	Bild: Berliner Schlachtensee, verschneit.

	Dass er eine sehr bunte Jacke tragen würde, hatte Benjamin von
	Stuckrad-Barre angekündigt. Die Jacke, in der er die verschneite Wiese zum
	Ufer des Schlachtensees herunterkommt, ist dann aber noch mehr als das. Sie
	ist auf geradezu blödsinnige Weise bunt. Ein bisschen sieht sie aus wie das
	alte Fernsehtestbild. Nur großformatiger sind ihre gesteppten Farbflächen,
	und man kann kaum anders, als sie symbolisch zu finden.

	Nicht weil Stuckrad-Barre nach seinem Debütroman "Soloalbum" 1998 innerhalb
	kürzester Zeit vom Jungautor zu einer Medienfigur aufstieg - mit Auftritten
	bei Harald Schmidt und eigener Literaturshow auf MTV -, um dann genauso
	schnell zu einer der meistgeschmähten Figuren im Literaturbetrieb zu
	werden; sondern viel eher deshalb, weil man inmitten der auf der großen
	Eisfläche des zugefrorenen Schlachtensees spazierenden Familien plötzlich
	erstaunt bemerkt, dass er auch eigentümlich altmodische Züge an sich hat.
	In etwa so altmodisch wie das Testbild.

	Der Trubel um Stuckrad-Barre ist schon einige Zeit vorbei, zwischenzeitlich
	hat er ein paar Jahre in der Schweiz gelebt, in einer Art Exil. Das war
	nötig, um aus der, wie er es nennt, selbst angezettelten Schusslinie zu
	flüchten. 2006 ist er doch wieder nach Berlin gekommen, seit 2008 schreibt
	er für den Springer Verlag, hauptsächlich Reportagen für die Welt, die B.Z.
	oder den Rolling Stone. Am Kranzler-Eck, mittendrin im alten Westberlin,
	hat er sein Büro. "Das ist ein Ort, wo man ja heute eigentlich gar nicht
	mehr hinkommt", sagt Stuckrad-Barre. "Wenn draußen diese Doppeldeckerbusse
	vorbeischaukeln, das könnten genauso gut die Siebzigerjahre sein." Wenn
	auch nicht mehr Exil, so hört sich das zumindest nach Nische an. Er wollte
	unbedingt den Redaktionsalltag haben, die Diskussion über Themen, die
	Hektik vor Redaktionsschluss.

	Auch als Struktur für sein Leben sei der Redaktionsalltag wichtig, sagt
	Stuckrad-Barre dann noch. Aus solchen Sätzen ist immer wieder
	herauszuhören, dass er ziemlich zerprügelt worden ist in der Vergangenheit.
	Von den Anfeindungen, die sich zumeist mehr an ihm als an seinen Texten
	entladen haben. Die Drogen haben auch nicht geholfen. Kurz erzählt
	Stuckrad-Barre über sein Praktikum bei der taz Mitte der Neunzigerjahre.
	"Damals, vor dem Krieg", sagt er und lacht ein wenig verrutscht.

	"Vor ein paar Jahren", sagt er, "konnte es gar nicht schnell genug gehen,
	immer sofort ein neues Projekt, ein neues Buch, eine Lesereise, oder am
	besten alles gleichzeitig." Jetzt, mit gerade mal 35, spricht er lieber
	davon, sich für eine gewisse Zeit auf Montage zu begeben, auch wieder so
	ein altmodisches Wort. Auf Montage in der Wirklichkeit, könnte man dieses
	Langzeitprojekt nennen. "Ich laufe einfach gern mit bei Leuten und gucke,
	was die so machen."

	Stuckrad-Barre schlenkert mit einem dunkelgrünen Mittelding aus Tasche und
	Beutel, das er mit sich herumträgt und so aussieht, als würde Opa sein
	Altglas damit wegbringen. "Oder ich gehe zu einer dieser zahllosen
	Veranstaltungen, die es jeden Tag gibt, wo irgendein neues Produkt oder
	Programm vorgestellt wird oder eine neue Freundschaft oder eine alte
	Feindschaft aufgeführt wird - wo also Bilder in die Welt geschickt werden,
	da bin ich gern zugegen. Kann gar nicht abseitig genug sein."

	Was ihn interessiert, seien nicht die Geschichten, die die Leute erzählen
	wollten, sondern die Ränder dieser Geschichten. Die Momente, in denen die
	Inszenierung bricht. Auf einer Pressekonferenz der SPD also sich nicht das
	Podium anschauen, sondern lieber am Parkplatz herumlungern und gucken, wie
	Sigmar Gabriel aus dem Auto steigt, noch mal einen Blick in seine Tasche
	wirft und fragt, wo denn schon wieder die Scheißhustenbonbons sind.
	Stuckrad-Barre spricht viel langsamer, als man es in Erinnerung hatte,
	manchmal geradezu suchend. Vielleicht liegt das aber auch nur daran, dass
	er während des Sprechens den unzähligen Schlitten fahrenden und
	Schlittschuh laufenden Kindern zuschaut. Was er erzählt, klingt eigenartig
	bescheiden. Fast könnte man es für ausgestellt halten.

	Ein knallguter Witz

	Wenn man aber sein neues Buch liest, für das er Texte der letzten Jahre
	zusammengestellt hat, merkt man, dass Stuckrad-Barre nicht nur einen
	genauen, sondern einen emphatischen Blick für die Dinge und Menschen um
	sich herum hat. So einen Blick hat man nur, wenn man sich wirklich
	interessiert. Treffen mit Politikern sind unter diesen Texten, ein
	Fernsehabend mit Dieter Hildebrandt oder auch ein Porträt von Udo
	Lindenberg, dazu Abende auf der Fanmeile, die Eröffnung eines
	Elektronikmarkts oder aber einfach Spaziergänge durch Berlin.

	In diesen Texten zeigt sich nicht nur Stuckrad-Barres Blick für die Details
	und die Ränder. Es gibt in ihnen auch einen Witz, der knallgut zwischen
	Ironie und Kalauer eingetaktet ist - was immer wieder dazu führt, dass die
	Texte eine wunderschön melancholische Doppelbödigkeit bekommen. Joseph Roth
	war auch so ein Berliner Spaziergänger, ein Beobachter seiner Zeit und
	ihrer geistigen Verfasstheit, ein brillanter Stilist und sprühender
	Ironiker. Man sollte die Texte mal nebeneinanderlegen.

	Stuckrad-Barre schlägt vor, vom Rand des Sees wegzugehen, wo unter den
	Bäumen das Eis matschiger und brüchiger wird als in der Mitte, wo die Sonne
	aus fast schon unverschämt blauem Himmel draufscheint. "Man muss sich
	selbst als Lackmuspapier sehen, sich reinwerfen in die Welt und gucken, was
	sich verändert und was hängen bleibt. Und das dann Text werden lassen." Nur
	macht er diese Experimente jetzt, anders als früher, auf eine
	kontrollierbarere, überschaubarere Weise. Und auch auf eine Weise, die
	nicht mehr als so provokant wahrgenommen wird.

	In dem neuen Buch gibt es einen Bericht über eine Lesung von Günter Grass,
	der viel über Stuckrad-Barre selbst erzählt. Grass stellt sein
	Wende-Tagebuch vor und zelebriert sich als politisch engagierter
	Intellektueller. Die Zuhörer nicken beflissen, was Stuckrad-Barre ärgert.
	Er meldet sich zu Wort, will mit Grass über den von ihm verehrten Kempowski
	diskutieren, wird abgebügelt, meldet sich noch mal, fängt wieder mit
	Kempowski an und stellt sich am Ende tatsächlich noch bei der Signierstunde
	in die Reihe. Das ist nervend, und er weiß das. Irgendwie ist es auch
	peinlich, aber es hat etwas Authentisches.

	Grass reagiert auf die Störungen mit gönnerhafter Herablassung. Das
	Antiintellektuelle an den Reaktionen auf das, was in den späten Neunzigern
	als Popliteratur gefasst wurde, sei ja auffällig gewesen, sagt
	Stuckrad-Barre. Er klingt immer noch verwundert darüber, dass das damals
	keiner als Experiment begriffen habe. Dass da junge Leute waren, die
	angegriffen, etwas ausprobiert haben, die dem seidenbeschalten
	Literaturbetrieb etwas entgegensetzen wollten. Das inszenatorische Moment
	von "Tristesse Royal" etwa. "Wenn ich mir heute Bilder davon anschaue",
	sagt Stuckrad-Barre, "sind das doch Comics." Das hat keiner gemerkt, alle
	waren ungeheuer empört über die blasierten Jungschnösel. Wenn er vorher
	gewusst hätte, wie ihn das treffen würde, "volley" nämlich, dann hätte er
	es nicht gemacht. Aber er sei ganz froh darüber, dass er es nicht gewusst
	hat.

	Vermutlich ist die gepuffte Winterjacke nicht nur aus dem schicken
	Adidas-Store in Berlin-Mitte, sondern auch einfach warm. Viel symbolischer
	ist ohnehin Stuckrad-Barre selbst: für den Wandel, den der Literaturbetrieb
	in den Neunzigerjahren gemacht hat. Wenn man von heute aus noch mal die Wut
	anschaut, die er damals ausgelöst hat, dann erschrickt man ein bisschen.
	Schaut man sich dagegen an, wie hinter allen Plagiatsvorwürfen doch
	interessiert das Feuilleton gerade auf die Coming-of-Age-Autorin unserer
	Tage, Helene Hegemann, reagiert, dann sollte klar werden, dass das ohne
	jemanden wie Stuckrad-Barre kaum möglich wäre.

	Verlust von Hochkultur

	Das kann, wer meint, immer noch unter Verlust von Hochkultur bilanzieren.
	Schlauer indes wäre (und schlauer auch, als weiterhin darüber zu streiten,
	ob Stuckrad-Barre vielleicht nicht doch in Wirklichkeit ein
	selbstherrlicher Schnösel gewesen ist): seine Texte lesen. Es gibt im
	Augenblick nur wenige so brillante Kulturjournalisten wie ihn. Auf dem Weg
	zurück zur S-Bahn zündet sich Stuckrad-Barre eine letzte Mentholzigarette
	an. Sie riecht wie die Erkältungssalbe, mit der man als Kind eingerieben
	wurde, und tröstet über die verflucht kalten Füße hinweg.

	21 Feb 2010

	## AUTOREN

	Wiebke Porombka

	## TAGS

	Benjamin von Stuckrad-Barre

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