# taz.de -- Leipzger Buchmessen-Preisträger Georg Klein: "Erinnern ging nicht ohne Schmerz"

	# taz.de -- Leipzger Buchmessen-Preisträger Georg Klein: "Erinnern ging nicht …

	> Wenn anderen der Mund offensteht, genießt der Erzähler seine Macht. Der
	> Schriftsteller Georg Klein über Kinderbanden, die Magie von Namen und
	> seinen "Roman unserer Kindheit".

	Bild: Gewinner des Leipziger Buchpreises: Georg Klein.

	taz: Herr Klein, welche Bücher haben Sie selbst als Kind gelesen und
	geliebt?

	Georg Klein: Mein Erinnerungsgefühl behauptet: Als Kind habe ich
	ausnahmslos alle Bücher geliebt, deren Umschläge mir vor Augen kamen. Heiß
	begehrt habe ich die Bücher im Schaufenster des Tabak- und
	Zeitschriftengeschäfts, das zugleich eine Leihbücherei und damit der erste
	Bucherwerbsort war, den ich kennenlernte. Schon bevor ich selber flüssig
	lesen konnte, habe ich mich neidvoll durch die Bücher geblättert, in die
	sich meine Mutter, die eine echte Suchtleserin war, bei jeder Gelegenheit
	mit Inbrunst versenkte.

	Wenn ich einen Schmöker herausgreifen darf: Ich weiß noch, welche Mühe es
	mich kostete "Lieben Sie Brahms?" von Françoise Sagan in vielen Anläufen
	auch nur halbwegs zu verstehen. Aber da der Roman meiner Mutter so gut
	gefiel, musste er etwas Ungeheueres enthalten, also fing ich immer wieder
	von vorne an.

	Merkwürdigerweise sind die Erinnerungen an solche Kämpfe, Niederlagen und
	mühsam errungene Teiltriumphe deutlicher und bei aller erneut gefühlter
	Verbissenheit weit süßer als das, was mir mein Gedächtnis über die Lektüre
	von Kinder- und Jugendbüchern erzählen mag.

	Dennoch folgt Ihr Buch "Roman einer Kindheit" bestimmten Mustern der
	Kinderliteratur. Im Mittelpunkt steht eine Gruppe von acht Kindern:
	Geschwister und Freunde, die in einer süddeutschen Vorstadtsiedlung
	aufwachsen.

	Ja, "Roman unserer Kindheit" ist auch ein Kinderbandenbuch, und damit
	gehört der Roman in gewisser Weise zu einem Genre. Zumindest wird er bei
	den Lesenden bestimmte Genreerwartungen provozieren, einlösen, aber auch in
	ungewohnte Bahnen umlenken. Natürlich hoffe ich vor allem auf Erlösung!
	Genres, in Geläufigkeit erstarrte Erzählsysteme, müssen von sich selbst,
	eigentlich "zu" sich selbst erlöst werden. Das Kinderbandenbuch verspricht
	Geborgenheit im Kollektiv. Diese Verheißung steht zwangsläufig im
	Widerspruch zur Identifikation mit einem Helden. Im besten Fall springt der
	heroische Funke auf die Gemeinschaft über und das Kollektiv der Kinder
	wächst in tragischer Gefahr über sich selbst hinaus.

	Nun ist dies ein Roman für erwachsene Leser, die solche Genrekonventionen
	durchschauen. Sie kennen sie ja von Erich Kästner oder Enid Blyton.
	Verblüffend ist, dass Sie eine "Acht Freunde"-Geschichte mit einem Ernst
	erzählen, als wäre es das erste Mal.

	Literaturerfahrung, wie sie mir - beim Lesen wie beim Schreiben - als Ideal
	vorschwebt, ist ein ernsthaftes Spiel. Dieses Spiel folgt vorgegebenen
	Regeln und ist dennoch nie restlos auszurechnen. Gerade der in einem Genre
	geübte Leser erlebt den schönsten Lesemoment dann, wenn sein routiniertes
	Bescheidwissen durch das unwillkürliche Spiel der eigenen Fantasie jählings
	aufgehoben wird. Die totale Kontrolle über die Machart eines Textes führt
	dagegen letztlich zu einem gelangweilten Zynismus. Das Andere, das
	unverhoffte Glück der Überraschung, diesen verstörenden Selbstkuss des
	kreativen Systems, muss der Lesende allerdings auch aushalten können. Man
	sagt, die Kindheit eines Menschen sei vollends verstrichen, sobald er die
	Fähigkeit zum kindlichen Spiel unwiederbringlich verloren habe. Das
	verwaiste Feld bewirtschaftet, neben anderen Landwirten, die Literatur.

	Sie haben kein Geheimnis aus dem autobiografischen Charakter des Buches
	gemacht. Haben Sie sich gern erinnert?

	Falls man sagen kann, dass das Erinnern Gelenke und Muskeln hat, dann habe
	ich die eine oder andere Stelle dieses Bewegungsapparats bei der
	Niederschrift dieses Romans zum ersten Mal gespürt. Das ging nicht ohne
	Schmerzen ab. Um im Sprachbild zu bleiben: "Es" tat weh und wohl zugleich.
	Um im Körperbild zu bleiben: An den Augäpfeln habe ich es zunächst am
	deutlichsten gespürt. Die ersten Kapitel sind quasi mit zusammengekniffenen
	Lidern geschrieben, so übermäßig hell kam mir das Heraufbeschworene vor.

	Der Protagonist, der zehnjährige Anführer der Kindergruppe, wird immer nur
	"der ältere Bruder" genannt, auch die Namen seiner Geschwister und Eltern
	erfahren wir nicht.

	An den Namen lässt sich spüren, wie sehr unser Sprechen noch immer auf
	magische Verfahren vertraut. Namen beschwören und bannen. Das
	Neubauviertel, in dem ich aufgewachsen bin, hieß und heißt "Bärenkeller",
	und ich habe dies als Kind nie für einen Zufall, sondern stets für ein
	bedeutungsreiches Geheimnis gehalten, das mich und meine Freunde
	unmittelbar anging. Die Übernahme, die Veränderung und das Verschweigen
	bestimmter Namen war von Anfang an eine heikle Sache, die wirklich über das
	Gelingen und Misslingen des Erinnerns und Erzählens mitentschied.

	Ähnlich verhält es sich mit dem "Ich". Es schien mir günstiger, das Alter
	Ego des Autors nicht durch ein erzählendes Ich in den Text
	hineinzustempeln. Mit derartigen Vermeidungen sind natürlich Risiken
	verbunden; denn die Identifikation mit einem berichtenden Helden gehört zu
	den zwingend verführerischen Angeboten, die ein Prosatext machen kann.

	Auch wenn er nicht "ich" sagt, wird sich wohl jeder gern mit diesem
	"älteren Bruder" identifizieren. Er beherrscht die Kunst des Erzählens.

	Wie viel mein Schreiben dem mündlichen Erzählen verdankt, habe ich erst
	während der Arbeit an diesem Roman begriffen. Das ist merkwürdig, denn
	eigentlich konnte ich all die Jahre beobachten, wie häufig Szenen und
	Vorkommnisse, die mir berichtet worden waren, in meine Texte schlüpften.
	Womöglich ziehe ich sogar oft das Erzähltbekommen der direkten Wahrnehmung
	des Dabeiseins vor. Zweifellos habe ich es als Neunjähriger genossen, meine
	Freunde durch eine mehr oder minder erfundene oder aus Gelesenem
	kolportierte Geschichte so zu fesseln, dass ihnen die Münder offen standen.
	Und wenn mein jüngerer Bruder, der als Kind ein begnadeter Witzeerzähler
	war, einem seiner besten Witze wie aus dem Nichts eine neue Pointe
	verpasste, war ich selbst auf der Seite der lustvoll Überwältigten.

	Neben den Kindern gibt es in Ihrem Roman auch viele Erwachsene, Eltern,
	Ladenbesitzer und ein paar außergewöhnliche Figuren dazu.

	Die Erwachsenen im Roman, der ja auch der Roman meiner Kindheit ist,
	mussten, so merkwürdig dies klingen mag, mit einer besonderen Sorgfalt neu
	erinnert werden. Ihr Bild war doppelt verkrustet. Zum einen überdeckte ihre
	einstige Wirklichkeit die übliche Firnis aus Anekdoten. Das allzu oft
	Erzählte ist eine hochwirksame Form des Verdrängens. Noch schwieriger aber
	war es, die inzwischen etablierten Ausdeutungen der Großen von einst, diese
	Sichtblende aus Rationalisierungen und Verharmlosungen, ein Stückchen
	beiseitezuschieben.

	Kinder sehen ja weit mehr an "ihren" Erwachsenen, als denen lieb ist. Auch
	für die Kleinen selbst ist dieser überwache Blick auf die angeblichen
	Bewältiger des Lebens, auf ihre hilflosen Hüter und ohnmächtigen Beschützer
	eigentlich zu viel. Kinder erkennen das Dasein ihrer Eltern in seiner
	ganzen Verstricktheit als "tragisch", lange bevor ihnen die einschlägigen
	Wörter und Sätze zu Hilfe kommen.

	Der Titel Ihres Buches lautet nicht "Roman meiner Kindheit" oder
	"Kindheitsroman", sondern "Roman unserer Kindheit". Wen meint dieses
	"unserer"? Sie und Ihre Generation? Jeden Leser des Buches?

	Die ersten Leser des Romans haben mir gesagt, sie fühlten sich, obwohl sie
	anderen Altersgruppen angehören und als Kinder eine andere soziale
	Außenwelt erlebt haben, lesend dennoch wie in "ihrer" Kindheit. Das hieße,
	unsere Kindheit wäre weniger das Eingebundensein in spezifische
	Verhältnisse, sondern mehr eine eigentümliche Organisation der Seele. Um
	diese Seelenordnung wiederzuerleben, genügt es wohl nicht, sich mit einer
	einzelnen, recht kindlich gemalten Figur zu identifizieren. Alle am
	Kindsein beteiligten Instanzen der Innenwelt müssen im Roman repräsentiert
	sein.

	Eine Zeit lang habe ich überlegt, ob das Buch Einsprüche derjenigen zu
	befürchten hat, die sich bei seiner Lektüre unweigerlich wiedererkennen
	müssen. Aber irgendwann habe ich darauf vertraut, dass auch diese
	inzwischen groß und fremd gewordenen ehemaligen Freunde und Lieblingsfeinde
	den höheren Sinn des Romanspiels erspüren und genießen können. Dann müssten
	sie der Kunst die brachiale Willkür, mit der sich diese die Vergangenheit
	angeeignet hat, angemessen gnädig, angemessen gnadenreich verzeihen. Damit
	wäre ein magischer Tausch vollzogen: Wer alles, sein ganzes erzählbares
	Leben, hergibt, erhält als Gegengabe dessen schönsten Abglanz: die Illusion
	der Ewigkeit.

	19 Mar 2010

	## AUTOREN

	Gisela Trahms

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