# taz.de -- Tagebücher von Fritz Raddatz: Peinlich sind immer die anderen

	# taz.de -- Tagebücher von Fritz Raddatz: Peinlich sind immer die anderen

	> Der frühere Feuilleton-Chef der Zeit bietet in seinen Tagebüchern jede
	> Menge bösen Tratsch. Dass früher alles besser war, kann man nach der
	> Lektüre nicht behaupten.

	Bild: Oft genug genervt vom Kulturbetrieb: die Kulturbetriebsnudel Fritz Raddat…

	Selten ist so ein Buch wie aus einer anderen Zeit so in die Gegenwart
	eingeschlagen wie dieses. Alle sind eine Zeit lang aufgeregt und ergehen
	sich melancholisch in Früher-war-alles-besser-Rhetorik. Wenn man dies Buch
	gelesen hat, fragt man sich aber schon: Warum eigentlich?

	Okay, in den gut 900 Seiten Tagebüchern der Jahre 1982 bis 2001, die Fritz
	J. Raddatz vorgelegt hat, ist einiges los. Und das nicht nur, weil er als
	Leiter des Kulturressorts der Zeit von 1976 bis 1985 ein schillernder
	Feuilleton-Fürst jener Jahre war. Den Tagebüchern vertraut die
	Kulturbetriebsnudel jede Menge lustigen und bösen Tratsch aus dem Inneren
	des Kultur- und Medienzirkus an: Der dauerbetrunkene Rudolf Augstein taucht
	als busengrapschender Millionär auf.

	Dem "Kasinotonfall" des damaligen FAZ-Herausgebers Joachim Fest attestiert
	Raddatz "etwas Unbarmherziges, Kultiviert-Widerliches". Offenbar zur Freude
	des Fest-Nachfolgers und heutigen FAZ-Herausgebers Frank Schirrmacher, der
	begeistert meldete, die Publikation der Raddatz-Tagebücher sei "endlich der
	große Gesellschaftsroman der Bundesrepublik".

	Es ist eine recht übersichtliche Gesellschaft, in der sich Raddatz tummelt
	- vor allem anderes Kulturbetriebspersonal vom Kitschmaler Paul Wunderlich
	bis zur Nervensäge Rolf Hochhuth, sowie als bizarrer Beweis dafür, dass in
	Raddatz kleiner Welt Geist problemlos durch Geld ersetzbar ist, die
	überdrehte Unternehmergattin Gabriele Henkel, die sich die Kunst der
	Tischdekoration zur Lebensaufgabe gemacht hat. Früher war alles besser?
	Echt?

	Übertrieben redlich oder auch nur zurechnungsfähig ging es in diesem Biotop
	jedenfalls nicht zu. Nach Besuchen bei Günter Grass, mit dem er befreundet
	ist, stöhnt Raddatz mit schöner Regelmäßigkeit, wie ihm die ewigen
	Ich-Ich-Ich-Suaden und Rechthaber-Poltereien des Großschriftstellers auf
	die Nerven fallen. Dass Grass privat über Christa Wolf urteilt, sie habe
	das Naturell eines BDM-Mädchens, dass Peter Rühmkorf bei
	Abendgesellschaften in Raddatz edel möblierter Wohnung in die teuren Vasen
	ascht, dass die Zeit-Herausgeberin Gräfin Dönhoff die Inge Meysel des
	deutschen Journalismus und das "grausliche Oberlehrergequatsche von Helmut
	Schmidt" einfach "widerlich" sei, erfahren wir aus den Tagebüchern.

	Raddatz beziehungsweise FJR, wie sich der gute Mann selbst nennt, er
	verkehrt mit sich gleichsam in der dritten Person, notiert das alles mit
	einer aparten Mischung aus leichtem Ekel und Stolz darauf, zum Inner Circle
	des hochtourig leerlaufenden Betriebs zu gehören.

	Und weil im Zweifel immer die anderen die peinlichen Gestalten sind, hält
	Raddatz, der Champagner-Marxist, denn auch genervt fest, dass es im
	saturierten Kulturmilieu dieser Jahre zum guten Tonfall gehört,
	kapitalismuskritische Plattitüden abzusondern: "Wer Klischees abfeuert à la
	,Ich will keinen Kapitalismus' (meist Leute mit Zweithaus in der Toscana)
	hat Applaus. Je stotternd-unartikulierter, desto erfolgreicher." Überhaupt,
	die Kulturlinken von Rühmkorf bis Grass: "Sie tragen ihr Links-Sein wie
	eine Monstranz vor sich her, mit der sie die Welt beschwören und von sich
	wegweisen. Sie reden seit 20 Jahren dieselben Legosätze."

	Bezeichnend ist dann natürlich, wie er kurz nach diesem Stoßseufzer atemlos
	weiterhetzt, vom Interview mit Jorge Semprún in Madrid zum
	Enzensberger-Geburtstag nach München zum Wochenende auf Sylt zum Treffen
	mit seinem Verleger in Paris zur Frankfurter Buchmesse, wo prompt der Ekel
	wieder losgeht: "Kein Lob oder Verriss eines Buches gilt im Grunde diesem
	Buch, sondern immer ist das munitioniert von irgendeinem ,dem werd ichs mal
	zeigen …' " Niemand erwartet mehr, dass jemand mit dem, was er formuliert,
	identisch ist." Raddatz wird wissen, wovon er da redet.

	Insgesamt ein schwerer Fall von Doublebind: Rumwuseln im Gewimmel und nach
	den Partys säuberlich und säuerlich festhalten, wer sich wieder
	danebenbenommen hat und "widerlich" oder eitel oder ohne Manieren ist.
	Diese Paradoxien der teilnehmenden Beobachtung, mittendrin statt nur dabei,
	gelten für den Kulturbetrieb wie fürs mondäne Leben. Bei einem seiner
	unzähligen Sylt-Besuche stöhnt der Edel-Linke über das "Cartier-Uhren-Pack
	auf der Insel". Um im nächsten Satz stolz zu berichten, wie er selbst das
	Leben zu genießen versteht: "Gestern zum Abendessen nach Tirol geflogen,
	wozu hat (die Milliardärin) Madame Getty diesen Wunderbomber." Wenn schon
	alles eitel ist, will der Tagebuchschreiber wenigstens der Eitelste von
	allen sein.

	Die ewigen Klagen darüber, dass der Sekt bei einem Empfang nicht gut und
	das Essen bei Gräfin Dönhoff eine Beleidigung seines feinen Gaumens war,
	das unaufhörliche Geprotze mit seinen Stilmöbeln und seiner "Picasso-Vase",
	der Stolz, mit dem er festhält, dass der Zeit-Chefredakteur ihn bittet, den
	Wein zu bestellen, weil er davon mehr verstehe - das ist komische Angeberei
	vor sich selbst. Das Distinktionsgewinnlertum hat etwas Parvenühaftes: Wer
	sich selbst so ausgiebig auf die Schulter klopfen muss, ist sich des
	eigenen Status trotz aller äußeren Erfolge dann doch nicht so sicher, und
	das nicht nur, weil er als mehr oder weniger offen Schwuler bei den steifen
	Hanseaten der Zeit-Chefetage Außenseiterstatus hat, den er seinerseits mit
	Dandy-Getue und Paradiesvogel-Gespreiztheiten schmückt.

	Ganz so lustig ist die Kulturbetriebsdauerparty dann auch nicht. Zentrum
	der 900 Seiten ist Raddatz Rauswurf als Zeit-Kulturchef wegen eines
	läppischen Fehlers - der bunteste Windmacher der Branche hatte es etwas zu
	bunt getrieben. In den Tagebüchern kann man schön beobachten, wie Raddatz
	kein Problem damit hat, seine spießigen Chefs ausgiebig zu verachten und
	gleichzeitig als gut trainierter Profi mit robustem Erwerbstrieb bei ihnen
	zu baggern, um als Starschreiber beim "Blättchen" bleiben zu dürfen.

	Auch darin ist Raddatz ein Phänotyp des Kulturbetriebs: So machens alle -
	übrigens immer noch -, wenn auch nicht ganz so erfolgreich. Nur mit dem
	kleinen Unterschied, dass er das alles so grell ausstellt, weil ihm
	offenbar vor lauter Eitelkeit schlicht nichts peinlich ist. Aber weil
	Raddatz die Literatur wirklich liebt, weil er nicht nur ein eitler, sondern
	eben auch ein kluger und erfreulich mitleidloser, lustig bösartiger
	Beobachter ist, funkeln seine Sottisen immer wieder hübsch.

	Von heute aus, wo in den Redaktionen eher gearbeitet als gefeiert wird und
	Windmacher vom Typ Raddatz etwas peinlich wirken und das
	Champagnergeschlürfe nicht notwendig zur Stellenbeschreibung gehört, schon
	weil alle vor allem damit beschäftigt sind, irgendwie zu überleben, liest
	man die traurig-aufgekratzten Berichte aus dem Innenleben des Betriebs von
	damals wie Zeugnisse einer völlig zu Recht untergegangenen Welt:
	umgekippter Kulturbetriebsnudelsalat.

	Angesichts dieser bunt-trostlosen Milieubeschreibungen, der Mischung aus
	Wichtigtuerei, Anerkennungsdefiziten aller Beteiligten, die sich ständig zu
	wenig beachtet fühlen, stets wachem Neid- und Konkurrenzbewusstsein und gut
	geöltem Karrierismus, ist man ganz froh, dass aus diesem aufgeblasenen
	Zirkusluftballon inzwischen die Luft raus ist. Und fragt sich dann, wie es
	im Kopf von Kollegen aussieht, die die Raddatz-Tagebücher euphorisch, um
	nicht zu sagen: identifikatorisch abgefeiert haben und Raddatz
	attestierten, als er das Zeit-Feuilleton geleitet habe, sei das eine wilde
	Angelegenheit gewesen, neben der "die Streber-und Stipendiaten-Feuilletons
	von heute noch papierner wirken" - so Georg Diez im Spiegel.

	Im Echo, das Raddatz Tagebücher ziemlich flächendeckend im Feuilleton
	gefunden haben, klingt ein seltsamer Phantomschmerz an: Indem die
	Rezensenten dem einstigen Glanz und der halb in Selbstsuggestion
	herbeigeredeten, halb realen Bedeutung des ehemaligen Großfeuilletons
	hinterhertrauern, beklagen sie unausgesprochen in einer narzisstischen
	Kränkung den Bedeutungsverlust ihrer Branche. Die Zeiten, in denen die
	Feuilleton-Prominenz sich als Stichwortgeber und Kompassnadel des
	Zeitgeistes spreizen konnte, sind erfreulicherweise vorbei.

	Bei der Lektüre erinnert man sich in Wirklichkeit auch unwillkürlich daran,
	wie unsereins das vor sich hin dünkelnde Zeit-Feuilleton samt Grass,
	Christa Wolf und immer vorneweg Raddatz in den 80ern einfach öde fand
	(einzige, sehr verehrte Ausnahme: Benjamin Henrichs), und lieber die Spex,
	Rainald Goetz oder Gabriele Goettle gelesen hat. Raddatz und die Zeit, das
	war eine alte, übersättigte und für jüngere Köpfe komplett irrelevante
	Welt.

	Die taz kommt auf den 900 Raddatz-Seiten übrigens auch einmal vor, Fritz J.
	Raddatz zitiert zustimmend die Theaterkritik einer Tabori-Inszenierung. Und
	weil seine Eitelkeit offenbar rasend ansteckend ist: Raten Sie mal, wer die
	damals als junger Mensch geschrieben hat. Genau: der Autor dieser Zeilen.
	So wird man noch als kleiner taz-Schreiber zur Fußnote in Raddatz
	Kulturbetriebszirkus-Aufzeichnungen. Und peinlicherweise ist man dann
	darauf auch noch etwa eine Minute lang stolz. So eitel, narzisstisch,
	geltungsbedürftig, wie sich Raddatz in seinen so seltsamen wie tollen
	Tagebüchern präsentiert, sind wir in schwachen Augenblicken vermutlich
	alle. Auch wenn wir es darin nicht zu solcher Grandezza wie Raddatz bringen
	und es auch niemals zugeben würden.

	## Fritz J. Raddatz: "Tagebücher 1982-2001". Rowohlt Verlag, Reinbek 2010,
	940 Seiten, 34,95 Euro

	1 Nov 2010

	## AUTOREN

	Peter Laudenbach

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