# taz.de -- DIE WAHRHEIT: Dammriss im Dasein

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	> Bei seiner Deutschland-Tour besuchte der Papst auch die Zentrale des
	> Hedonismus: den Berliner Dance-Club "Berghain".

	Sven Marquardt hatte schon alles gesehen. Der wegen seines mit Piercings
	und Tätowierungen übersäten Gesichts furchterregend wirkende Türsteher des
	"Berghain" lachte verächtlich auf.

	Neulich wieder hatten ihm zwei junge Touristen tatsächlich einen Geldschein
	hingehalten, damit er sie hineinließe.Sieben Stunden hatten die beiden
	Spanier in der Schlange gewartet und durften dann unverrichteter Dinge
	umkehren, diese Vollidioten!

	Aber die beiden Vögel hier schlugen alles. Sahen aus wie Priester. Beide
	ganz in Schwarz.Der eine mit roten Schuhen, offenbar handgefertigt. Auf dem
	Kopf akkurate graue Haare. Machten wohl auf Vater und Sohn. Dabei wusste
	doch jeder, dass er Pärchen nie, nie, nie durchließ.

	Der Türsteher dachte an den Dammriss im Dark Room letzte Woche und den
	Ärger, den die Sauerei verursacht hatte. Gerade wollte er den beiden
	Priesterdarstellern sein bewährtes "Keene Schanze!" entgegenbrummen, als
	der Ältere die Hand hob.

	Teurer Ring, dachte der Hüter des Eingangs noch, als vom Stern des Südens
	ein funkelnder Strahl auf den goldenen Fischerring fiel und ihn blendete.
	Ein Chor drang an sein Ohr. Stimmen jubilierten in seinem Kopf. Starr stand
	der mächtige Türsteher da und ließ das seltsame Paar passieren.

	Georg Gänswein war die Idee gekommen. Der Sekretär des Papstes hatte bei
	der spätabendlichen Lektüre der Heimatzeitungen im Vatikan den Satz in der
	Süddeutschen gelesen, den ein Tourist in Berlin gesagt hatte: "Das Berghain
	ist für Berlin so etwas wie der Vatikan für Rom und die Pyramiden für
	Ägypten."

	Der heilige Vater hatte die Stirn gerunzelt: "Don Georg", fragte Benedikt
	XVI. und bediente sich halb scherzhaft der Anrede, die seine
	Haushälterinnen für seinen Privatsekretär üblicherweise verwendeten: "Don
	Georg, was ist das? Das ,Berghain'"? Er werde es morgen recherchieren,
	erklärte der in allen Weltfragen sonst versierte Monsignore Gänswein ein
	wenig ratlos.

	Und schon am nächsten Abend hielt er ein längeres Referat über den
	angeblich "besten Club der Welt", dem Berlin offenbar seinen Ruf als
	Zentrale des Hedonismus verdankte. Er, Gänswein, habe da Dinge über den
	Höllenort gelesen, die ihm die Schamesröte in die Wangen getrieben hätten.
	"Ach, Gänswein, Gänswein", lächelte Benedikt versonnen, "Sie sind schon ein
	rechter Dornenvogel."

	Doch ließ die vertrackte Angelegenheit Benedikt nicht mehr los, nagten doch
	die Vorwürfe, Mutter Kirche sei mittlerweile arg zu weltabgewandt, am Gemüt
	des Mannes in den Schuhen des Fischers. Zweitausend Jahre Tradition
	drückten seine Schultern gnadenlos nieder.

	Benedikt hätte viel dafür gegeben, wenn er wieder der kleine Joseph wäre,
	der durch den Garten seines bayerischen Elternhauses hätte tanzen können
	zwischen Bienen und Blumen, ein fröhlicher Bub, der sich ganz der Liebe
	hingab.

	Monsignore Gänswein heckte einen kühnen Plan aus. Am ersten Abend des
	Deutschlandbesuchs würden der Heilige Vater und er, nachdem alle
	offiziellen Termine ausgestanden waren, sich aus den Schlafgemächern in der
	päpstlichen Nuntiatur zu Berlin-Neukölln fortstehlen.

	Und so lieh sich Gänswein zu später Stunde vom Hausmeister des päpstlichen
	Botschaftsbaus unter dem Siegel absoluter Verschwiegenheit und
	sicherheitshalber auch unter Androhung ewiger Höllenqualen dessen gelben
	Fiat Cinquecento aus.

	Dann gabelte er den im Halbdunkel des Hintereingangs bereits ungeduldig
	wartenden Benedikt auf, und so juckelten die beiden freudig erregten, aber
	auch ein wenig von Furcht ergriffenen Gottesmänner in Richtung Ostbahnhof -
	dorthin, wo das "Berghain", dieser geheimnisumwitterte Vatikan Berlins,
	liegen sollte.

	Heute würde es dort das Konzert einer katholischen Künstlerin aus Amerika
	geben. Sie trage den wundersamen Namen Baby Dee, und anschließend sei eine
	"Aftershow-Party" geplant, wie Gänswein mit leichter Gänsehaut dem Papst
	auf dem Beifahrersitz erläuterte. Benedikt lächelte erwartungsvoll.

	Blitze, Farben, Töne. In völliger Verzückung stand Benedikt XVI. vor der
	wogenden Masse, sog die zuckenden Strahlen und das pumpende Wummern
	regelrecht in sich hinein. Er war zwar inzwischen taub wie ein Biber, aber
	er spürte, wie die Bässe, die ihm aus der Wand entgegenrollten, von seinem
	Körper Besitz ergriffen und ihn rundum erfassten.

	Sein Herz überschlug sich, und hätte sein Leibarzt Doktor Polisca ihn jetzt
	abgehört, er wäre in Ohnmacht gefallen. Der Beat drang Schlag um Schlag in
	den Römer ein, dem Hören und Sehen verging. Er spürte nur noch seine Füße
	und seine roten Schuhe, die sich wie von selbst bewegten und ihn in die
	Mitte der Menge trieben, wo nichts als Ekstase vorherrschte. Benedikt
	begann sich zu drehen…

	Gänswein stand vor den Toiletten. Fasziniert beobachtete er, dass Männlein
	und Weiblein ein und denselben Abort bevölkerten. Manche verschwanden dann
	in einem abseits gelegenen Raum, der den zögerlichen Monsignore magisch
	anzuziehen schien.

	Davor hatte sich ein mit Muskeln herrlich bepackter Mann im weißen
	Unterhemd positioniert, der Gänswein an jene Straßenarbeiter gemahnte, die
	er einst an einer Autobahn bei Lourdes beobachtet hatte. Tapfer stolperte
	er voran. "Dunkelmann, lass mich mal ran", flötete ihm der Muskelmann zu,
	bevor er dem Sekretär in den dunklen Ort der Erkenntnis folgte.

	Wie in Trance tanzte Benedikt. Seit er damals - selbstverständlich im
	Original - Dantes "Göttliche Komödie" gelesen hatte, war Benedikt von
	keinem Kunstwerk mehr so ergriffen worden wie jetzt von diesem Wirbel aus
	Musik, Lichtern, Bildern, Armen, Schenkeln und Brüsten.

	Und dann sah er sie. Sie! Benedikt ließ endgültig alle Heiligkeit fahren.
	Sein Herz pulsierte wie eine Qualle, die vom Meeresgrund auftaucht. Im
	Gegenlicht nahm er erst nur ihre zarten Umrisse wahr, dann erblickte er
	ihre ebenholzfarbene Haut.

	Das musste Baby Dee sein! Oder war es die Mutter Maria? Oder waren es beide
	in einer Gestalt? Benedikt hatte längst jede Orientierung verloren. Selbst
	ein eilig und halbwegs routiniert hervorgestoßenes Kurzgebet sollte sie
	nicht nicht wieder einfangen können, seine wilde Sehnsucht nach … - Liebe,
	ja, das war sie, die echte und wahre, reine und hehre Liebe, die sich
	seiner bemächtigt hatte.

	Als aber die wunderschöne Frau ihm ihre Hand zärtlich auf den Unterarm
	legte, da konnte sich Benedikt nicht mehr halten, zog sie an sich und
	hauchte ihr einen hingebungsvollen Kuss auf die vollen Lippen …

	Noch vor dem ersten Angelusläuten quetschten sich die vier Nachtschwärmer
	in den kleinen gelben Fiat - Benedikt und Baby Dee, Don Georg und der
	Muskelmann, der sich jetzt als Mario aus Rostock vorstellte: "Ich bin
	Orgelbauer, und du?", fragte er den Papst. "Ich bin nur ein einfacher
	Arbeiter im Berghain des Herrn", schmunzelte Benedikt.

	"Leute, ich weiß, wo wir hindüsen!", rief Mario. Und so kam es, dass das
	ungleiche Quartett Arm in Arm oben auf dem Kreuzberg die ersten
	Sonnenstrahlen der Morgenröte bewunderte. Benedikt XVI. aber ahnte, dass im
	siebten Frühling seines Lebens seine Suche nach der immerwährenden Liebe in
	Berlin ein glückliches Ende gefunden hatte.

	24 Sep 2011

	## AUTOREN

	Michael Ringel

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