# taz.de -- Altersarmut: "Das Schlimmste ist die Einsamkeit"

	# taz.de -- Altersarmut: "Das Schlimmste ist die Einsamkeit"

	> Hilde Tethmann ist 75 und lebt auf St. Pauli – dem altersärmsten
	> Stadtteil Hamburgs. Wenn sie zu Hause ist, isst sie aus Dosen. Ihre
	> größte Angst: das Alleinsein.

	Bild: Nach dem Mittagstisch bei der Heilsarmee: Hilde Tethmann spielt Mensch-ä…

	HAMBURG taz \| Es ist ein verschneiter Morgen im Januar, in einer Straße, in
	der Mittzwanziger vor Stunden noch von Kneipe zu Kneipe fielen, als Hilde
	ihre türkisblaue Wohnungstür öffnet. Und man sieht: nichts. In Hildes Flur
	ist es so dunkel wie im Tunnel. Dann doch, Teppich unter den Füßen, eine
	alte Kommode, ein zerschlissener St.-Pauli-Wimpel an der Wand, rechts
	runter die Küche. Auf dem Tisch brennt eine Kerze.

	"Was ist schon arm?", sagt Hilde Tethmann. "Ich sach ma, es gibt Leute, die
	haben weniger als ich."

	Sie ist 75 Jahre alt, für diese letzte Phase ihres Lebens, wie sie sagt,
	hat sie jeden Monat 850 Euro Witwenrente. Wer weniger als 856 Euro im Monat
	zur Verfügung hat, gilt in Deutschland als arm.

	Es gibt noch andere wie Hilde, sie heißen Heike, Erika, Irmchen. Sie sind
	alt, arm, meist allein, und sie wohnen im Hamburger Stadtteil St. Pauli.
	Wo, wie es heißt, die ärmsten Rentner Deutschlands wohnen. Aber Heike,
	Erika und Irmchen wollten partout nicht reden. Es ist, als hätten sie einen
	Schutzwall aufgebaut. "Es reicht doch, wenn ich weiß, wie ich lebe", sagt
	eine. "Und jetzt soll ich Ihnen zeigen, in welcher Kommode ich mein
	Kleingeld hab, oder was? Nein danke", sagt die andere.

	## Besser fürs Herz

	Hilde Tethmann wollte reden, oder besser: Ihr war es egal. "Na und?", sagt
	sie. "Ich schäme mich nicht! Und sach Hilde zu mir."

	Sie hat Kaffee gekocht, koffeinfreien, der sei besser fürs Herz. Die Uhr an
	der Wand geht eine Stunde vor, sie wurde wohl seit Oktober nicht
	umgestellt. Hilde setzt sich. Sie hat eisblaue Augen, am linken Auge eine
	Warze, ihre Brauen hat sie sich nachgeschminkt. Überm rechten Auge ist die
	braune Linie doppelt gezeichnet, Hilde hat Grauen Star.

	Es war schwierig, überhaupt einen Termin zu vereinbaren. Ihre Wochen sind
	verplant mit Chorsingen, Werken beim Heimbund, Mittagessen in der
	Heilsarmee, Kaffee und Kuchen beim Seniorentreff St. Pauli, Gottesdienst
	und Andachten, mehrmals die Woche zur Hamburger Tafel. Da holt sie sich
	alle Lebensmittel, die sie braucht. Nur Brot und Joghurt, die kauft sie im
	Penny an der Reeperbahn.

	17.000 Rentner in Hamburg bekommen die sogenannte Grundsicherung, das Hartz
	IV für Alte, also jeder zehnte. Auf St. Pauli ist es sogar jeder vierte
	Rentner, sagt der Deutsche Gewerkschaftsbund - und warnt vor einer
	"Armutswelle" bei alten Menschen. Auch Hilde würde ein staatlicher Zuschuss
	zu ihrer Witwenrente zustehen. Aber sie geht nicht zum Amt. "Keine Lust."

	Wenn sie auf die Straße geht, zieht sie ihre beste Kleidung an. Den guten
	braunen Rock, den schwarzen Rolli, ein Seidentuch, eine Perlenkette. Wenn
	sie nach Hause kommt, zieht sie ihre beste Kleidung aus, sie hängt sie auf
	einen Bügel, streicht sie glatt, packt sie in den Kleiderschrank. "Zum
	Schonen", sagt sie. Dann zieht Hilde eine Jogginghose über und den alten
	Wollpulli. "Versteckte Armut", sagen Soziologen dazu.

	Besonders Frauen seien betroffen: Die Scham und der Stolz seien zu groß,
	als dass sie ihre Mittellosigkeit öffentlich zeigen würden. Doch gerade
	Frauen sind im Alter besonders arm. Oft waren sie diejenigen, die die
	Kinder betreuten, die Wäsche wuschen, das Abendessen zubereiteten, während
	der Mann sozialversicherungspflichtig arbeiten ging.

	## Die "Weiße Maus"

	Hilde heiratete, da war sie 20 - und hat dennoch ihr Leben lang gearbeitet.
	Anfangs hat sie bei Bauern im Haushalt geholfen, während ihr Mann auf dem
	Feld war, 25 Mark im Monat hat sie verdient, sagt sie. In der Nähe von
	Quickborn war das. Arbeitszeit: fünf Uhr früh bis 20 Uhr abends. Später
	zogen sie nach Hamburg, ihr Mann war Staplerfahrer in der Astra-Brauerei,
	als sie sich 1989 einen Traum erfüllten: eine gemeinsame Gaststätte. Die
	"Weiße Maus". Ein bisschen Pferdewurst, Frikadellen, Suppe, "die kamen ja
	alle abends direkt von der Arbeit", sagt Hilde. "Die hatten Hunger."

	Ihr Mann half jedoch selten aus, Hilde war überfordert. Im siebten Jahr
	gaben sie die "Weiße Maus" auf. Hilde putzte im Restaurant der
	Handelskammer. "Das ist so eine Haltung, die man haben muss", sagt sie.
	"Immer schön den Kopf oben halten."

	Sie wohnt allein in dieser Dreizimmerwohnung, für die sie 380 Euro Miete
	zahlt. Warm. Nach allen Abzügen bleiben ihr 250 Euro zum Leben. Es ist, als
	hätte sich ihr komplettes Leben hier auf diesen 70 Quadratmetern angestaut.
	Auf den Fensterbrettern verstaubt Nippes, auf den Kommoden Engel und
	Nikoläuse, ein kleiner Plastikweihnachtsbaum, übersät mit Lametta, wirkt
	vergessen in der Ecke, von der Decke hängen Papierschlangen von Silvester.

	Vor ein paar Monaten überlegte sie, sich eine Wohnung im Altenheim zu
	nehmen, aber 40 Quadratmeter für 490 Euro, das war zu viel. Noch kann sie
	die Treppen nehmen in den zweiten Stock.

	Nur wenn Extrazahlungen auf sie zukommen, die nicht vorhersehbar waren,
	bekommt Hilde Probleme. Vor zwei Jahren hat sie aus Versehen den Wasserhahn
	in der Küche laufen lassen und die Wohnung des Nachbarn geflutet. Auch eine
	Stromnachzahlung von 100 Euro kann sie schon in die Knie zwingen. Dann
	zahlt sie in Raten.

	Hilde öffnet die Tür zum Kühlschrank, der Kaffee ist mittlerweile kalt
	geworden, aber sie hat die Milch vergessen. Jedes Regal ist voll.
	Sprühsahne, Dosenorangen, Hering in der Dose, Würstchen in der Dose,
	Brötchen in der Dose. Hilde kocht selten.

	"Ich habe wenig Geld, aber mein Kühlschrank ist nie leer", sagt sie. "Und
	ich habe Glück, dass mein Männe früher mehr verdient hat als ich."

	## Fünf Kinder. Ein Pudel

	Der Männe starb 1999. Kehlkopfkrebs. Nach 43 Jahren Ehe. Ein Jahr lang
	hatte er nicht mehr reden können, so groß war der Tumor. Fünf Kinder, der
	Bernd, die Jutta, der Frank, der Michael, die Silke. Ein Pudel. Zwei von
	den Kindern wohnen in Hamburg, der Rest auf dem Land in Schleswig-Holstein.
	Zuletzt hat sie ihre Kinder an Weihnachten gesehen, es ist selten, dass die
	Familie noch zusammenkommt.

	Nach vier Jahren als Witwe lernt Hilde einen neuen Mann kennen, es ist
	2003. Unten im Nebenhaus, in der Marietta-Gaststätte. "Wie haben gedartet,
	irgendwann jeden Abend, dann habe ich ihm manchmal Essen runtergebracht."
	Dann kommt er eines Abends mit hoch. Und bleibt. Er arbeitet auf einer
	Bohrinsel in der Nordsee, kurz vor Helgoland. Für ein paar Wochen, dann
	fährt er wieder nach Hamburg, zu Hilde.

	"Das war so schön", sagt sie. "Er hat mich verwöhnt ohne Ende, jeden Morgen
	gab es Kaffee und Brötchen auf dem Frühstückstisch."

	Der Freund stirbt 2008. Kehlkopfkrebs. "Ich fand ihn weinend in der Stube,
	als er es rausfand." Der Freund war starker Raucher, seine Lunge war
	schwarz, als er ins Krankenhaus kam. Von Mai bis August lag er im Koma. Er
	ist nicht mehr aufgewacht. Sie haben sie nicht angerufen, als er starb.
	"Nur, weil wir nicht verheiratet waren. Das hat mich sehr verletzt", sagt
	Hilde.

	Der Pudel stirbt 2009. Einfach so, er hört auf zu leben. "Das Schlimmste",
	sagt Hilde, "das Schlimmste ist die Einsamkeit."

	Um ihr zu entkommen, ist Hilde oft unterwegs. Doch sie geht nie weit, ihr
	Leben spielt auf St. Pauli. Es ist Freitagmittag, als sie mit zwei Männern
	an einem Tisch sitzt, bei einem Becher Früchtetee. Eigentlich isst sie hier
	in der Heilsarmee immer zu Mittag, aber die braune Suppe heute, die in der
	Küche im großen Kochtopf schwimmt, gefällt ihr nicht. Die ist von gestern.

	"So, der muss weg!", ruft sie, dann schubst sie mit ihrem blauen
	Spielmännchen das rote vom Spielbrett. Mensch ärgere dich nicht, Hilde
	ärgert sich immer, aber heute gewinnt sie.

	"Viele trauen sich im Alter nicht mehr unter Leute", sagt sie. "Die denken
	dann, och nö, da bleibe ich lieber zu Hause." Sie selbst habe nur vor einer
	Todesursache Angst: Langeweile.

	Einen Mann sucht sie nicht, sagt sie. "Jetzt bleib ich alleine. So einen
	Lieben wie den letzten find ich sowieso nich mehr."

	24 Feb 2012

	## AUTOREN

	Emilia Smechowski

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