# taz.de -- Kolumne Männer: Stranger than fiction

	# taz.de -- Kolumne Männer: Stranger than fiction

	> Männer und Fußball, das ist ein ausgelutschtes Thema. Es sei denn, man
	> ist ein Mann und guckt Fussball.

	Fußball ist mir egal. Ich muss mich nicht abhängig machen von
	Klischeevorstellungen von Männlichkeit. Warum sollte meine Wochenendlaune
	daran hängen, ob eine Mannschaft einen Ball häufiger in ein Netz kickt als
	eine andere? Mit dieser Haltung setze ich mich auf meinen Tribünenplatz.
	Umgeben von 50.000 Menschen, die die Sache ein wenig anders sehen.

	Zwei Schulfreunde haben mich überredet, mitzukommen zum wichtigen Heimspiel
	des 1. FC Köln gegen den VfB Stuttgart. Sie zeigen mir, was sie unter einem
	gelungenen Samstag verstehen. Einem Männertag.

	Meine Freunde sind Männer mit Karrieren, Visitenkarten und ersten
	Rückenschmerzen. Nur am Wochenende leben sie für wenige Stunden ein
	klassisches Männerbild. Das gegnerische Team wird Projektionsfläche aller
	Ängste und Aggressionen: das personifizierte Böse. Das ist natürlich
	Unsinn, schließlich spielt man nicht jede Woche gegen den FC Bayern.

	Lieder gehören zur Gruppenidentität dazu. Zur Melodie des „Trompetenechos“
	– der Polka von Slavko Avsenik und den Original Oberkrainern – singt die
	Menge „Pillemann, Fotze, Arsch“. Der Stadionsprecher nennt die
	Spielernamen. Traditionell brüllt das Publikum die Nachnamen der
	Heimmannschaft. Wenn ich meine Freunde recht verstehe, spielt rechts außen
	beim FC ein Mann namens Christian „Hodensack!“. Auf der Außenbahn zum
	Einsatz kommt Slawomir „Taxirandalierer!“.

	Lange steht es 0:0. Köln kämpft gegen den Abstieg, entweder Hertha BSC
	Berlin oder der FC wird dran glauben müssen. Meine Freunde bangen. Ich
	denke: Können Männer ihr Herz nicht an Sinnvolleres hängen als an die
	Frage, ob eine Mannschaft in der nächsten Saison in der ersten oder zweiten
	Liga spielt? Lassen sich Aggressionen und Ängste nicht anders ausleben, als
	bei jedem Ballbesitz des Gegners zu schreien: „Lächerlich! Erbärmlich!“?
	Was bringt es schon, den Kölner Abwehrspielern aus der 18. Sitzreihe
	zuzurufen: „Wat macht ihr so beruflich?“

	Und dann schießt Taxirandalierer in der 50. Minute ein Tor. 1:0 für Köln.
	Ein Stadion steht auf, die Erlösungssehnsüchte zigtausender Menschen
	richten sich für Sekunden aufs selbe Objekt. Auch die eines gewissen
	Skeptikers in Reihe 18. Ich bin von jetzt an voll dabei. „Wer soll den denn
	gefoult haben?“, brülle ich dem Schiedsrichter zu. „Der Rasen“? Der Schi…
	tut, als höre er mich nicht.

	Der Rest ist schnell erzählt. Stuttgart wechselt Cacau ein, dafür geht
	Julian „Arschloch!“. Cacau schießt den völlig unverdienten Ausgleich. Ein
	Trost: Zur selben Zeit verliert die lächerliche, erbärmliche Hertha.

	Ich bin selig, als ich den Rückweg antrete, und frage mich, warum. Weil
	Männer zwar viele Aggressionen hegen, ich aber lerne, dass deren Ausleben
	nicht zwangsläufig zerstörerische Folgen hat? Weil ich mich für kurze Zeit
	entlastet fühle vom Zwang zu logischem Denken und Tun? Dann singt die ganze
	überfüllte Straßenbahn ihre Version des Tankard-Songs „Eurobbapokal“: �…
	fahren nach Moskau! Wir fahren nach Wien! Wir befrein Sad-dam Hus-se-in!“
	Da singe ich natürlich nicht mit. Dafür bin ich viel zu heiser.

	25 Apr 2012

	## AUTOREN

	Matthias Lohre

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