# taz.de -- Karl Heinz Bohrers Jugenderinnerungen: Der gefährliche Augenblick

	# taz.de -- Karl Heinz Bohrers Jugenderinnerungen: Der gefährliche Augenblick

	> Kurz vor seinem 80. Geburtstag hat Karl Heinz Bohrer seine
	> Jugenderinnerungen vorgelegt: Im Granatsplitter liegt für ihn die
	> Faszination des Schreckens.

	Bild: Am 26. September feiert er seinen 80. Geburtstag: Karl Heinz Bohrer.

	An diesem Nachmittag im Juni dieses Jahres zeigt er sich konziliant, macht
	gute Miene auf der Bühne zu einem Programm, das ihm einen Ehrenplatz
	zuweist, wenngleich das Leitthema „Kulturen des Bruchs“ ihn zu
	entschiedenem Widerspruch gereizt haben muss. Warum den Bruch zu einer
	Kultur erheben? Wer wagt heute noch, mit seiner Peer Group, seinem Lager,
	seiner Herkunft zu brechen?

	Dabei verkörpert Karl Heinz Bohrer die Idee des Bruchs wie kein Zweiter,
	weil ihm die Freiheit und das Abenteuer des Denkens wichtig sind. Bohrer
	hat das Nachdenken über Literatur scharf gemacht, als FAZ-Literaturchef,
	als Literaturprofessor, schließlich viele Jahre lang als Herausgeber der
	Intellektuellenzeitschrift Merkur. Als Ästhetiker ist er ein
	Kampfmittelräumer. Die Schreckensfindlinge der modernen Literatur liebt er
	wegen ihrer Explosivität.

	Nun hat er, kurz vor dem 80. Geburtstag, ein Buch vorgelegt, das ganz
	anders daherkommt als die großen anderen. Im Untertitel nennt er es die
	„Erzählung einer Jugend“, ein Tonfall, der von fern an Heinrich Manns
	Autobiografie erinnert: „Ein Zeitalter wird besichtigt“. Hier ist es nicht
	das historische Zeitalter der Jahre zwischen 1939 und 1953, sondern die
	absolute Zeit des jungen Karl (nach dem Großen benannt, einmal wird der
	König und der Namenstag erwähnt), der in diesem Buch fast durchweg „der
	Junge“ genannt wird.

	Wie kommt es zu dieser Namenlosigkeit? Welche Perspektive nimmt der
	Erzähler ein, der in der Nachbemerkung ausdrücklich erwähnt, keine
	Autobiografie vorzulegen? „Der Junge“ steht für die Idee des Neuen, so
	unfertig, wie es in die Welt kommt. Der Blick des Jungen wirkt wie ein
	kultureller Seismograf für das Neue. Zugleich steht „der Junge“ für die
	distanziert-kluge Nähe eines fernen Vaters. So reden Eltern am späten Abend
	über das Kind, das vielleicht über die Stränge geschlagen ist. Bohrer
	erzählt aus der Perspektive eines Vaters seiner selbst.

	Die Granatsplitter regnen vom Himmel über Köln. Da ist der Junge sieben und
	wundert sich über das Fliegenkönnen. Die deutsche Flakabwehr schoss die
	Hälfte der alliierten Piloten ab. Die Luftabwehrgranaten, die ihr Ziel
	verfehlten, zerbarsten (ein Wort aus Bohrers Register der Plötzlichkeit)
	und regneten als Splitter über der Stadt ab. Es gab sie „in allen Größen,
	in allen Farben, keiner war wie der andere. An den Rändern waren sie
	aufgerissen, gezackt von unterschiedlicher Schärfe. Wenn man sie
	unvorsichtig anfasste, konnte man sich die Finger aufreißen. In dem Moment
	merkte man, dass die Steine nicht aus Stein waren, sondern aus Eisen,
	blitzende Metallstücke.“

	## Rechtgläubiger katholischer Outlaw

	Bald beginnt ein schwunghafter Tauschhandel unter den Jungen. „Die
	Granatsplitter waren das Schönste, was man sich ausdenken konnte.“ Sie
	feuern die Imagination des Jungen an, denn wie sonst wäre er auf die Idee
	gekommen, die vom Himmel fallenden Splitter seien von ihm ausgedacht
	worden? Dazu bestimmt, die „Feinde“ vom Himmel zu holen, gibt ihm das
	Rissige, Schrundige, Scharfe der Splitter eine Idee des Krieges. Ihr
	Funkeln war so völlig anders als der geschliffene glänzende Schmuck der
	Mutter. So formt sich im Jungen eine Keimzelle für die Faszination des
	Schreckens, ein Augenblick der reinen Gegenwart, der glücklichen
	Einbildungskraft, ganz auf den Augenblick eingestellt, zugleich befangen in
	einer Illusion des Glücks, das ihm der verfehlte Abschuss des Feindes
	zuteil werden lässt.

	Der Vater stammt aus einer großbürgerlichen Kaufmannsfamilie aus Besançon,
	die Mutter, schön wie Greta Garbo, und sie weiß das, aus eher kleinen
	Verhältnissen, Tochter des irischen Großvaters, der dem Jungen mit roter
	Feder am Hut imponiert, ein rechtgläubiger katholischer Outlaw (und
	glühender Monarchist). Dieser Großvater träumt davon, dass sein Enkel,
	inzwischen Messdiener, eines Tages Priester, wenn nicht Höheres würde. Die
	Vertikalspannung ist kaum zu übersehen. Kaum hat der Junge Gefallen am
	Gepränge der kirchlichen Riten gefunden, spielt er heimlich diesen Zauber
	auf dem Speicher im Haus der Großeltern nach, bis die Großmutter dem
	lästerlichen Treiben ein Ende setzt.

	Der Junge ist entzündbar. Eine Erregung jagt die nächste. Bald schlägt ihn
	ein Bilderbuch mit den altgriechischen Sagen in den Bann. Auf der Schule,
	inzwischen ist er auf dem humanistischen Gymnasium, werden die Atriden
	aufgeführt. Im antiken Schlachtfest spiegelt sich im Sommer 1944 die
	Hinrichtung der Attentäter des 20. Julis. Von einem holländischen
	Schulfreund weiß er schon von den KZs. Später erzählt der Vater dem noch
	nicht Zwölfjährigen, der Staat werde von Verbrechern geführt.

	Im Herbst 1944 schickt ihn der Vater zu den Großeltern aufs Land, in den
	Westerwald. Im Winter 1944/45 hört er in der Höhe die dröhnenden
	Fliegerverbände der Alliierten. Eines Tages stürzt in der Nachbarschaft
	eine „fliegende Festung“ ab. Dem Schrecken standzuhalten heißt, ihn in
	allen Einzelheiten zu beschreiben.

	## Über Nacht kommt der Glaube abhanden

	Der Krieg ist schließlich vorbei. Vorbei ist auch die Liebe zur
	katholischen Kirche. Bei der Beichte will der Kaplan zu genau wissen,
	welche Sünden er begangen haben könnte. Über Nacht kommt ihm der Glaube an
	Gott abhanden.

	1946 sieht er an einer Straßenecke ein großes Plakat, das er erst bei
	genauerem Hinsehen versteht: ein Foto aus dem Konzentrationslager
	Bergen-Belsen mit übereinander gehäuften nackten Leichen, ein Bild, das er
	sich so von der Zeit vor dem Frieden macht. Wenig später liest der
	Vierzehnjährige das Buch „Der SS-Staat“ von Eugen Kogon, Gegengift gegen
	das Nichtwissenwollen, das die Zeit des „kommunikativen Beschweigens“
	(Herrmann Lübbe) geprägt hat.

	Der Vater, als Volkswirt vertraut mit den Vordenkern der „sozialen
	Marktwirtschaft“, lässt den Jungen an Gesprächen mit internationalen
	Freunden teilhaben. Der frühen Einsicht in Politik und Ökonomie folgt die
	Freude an Syntax und Grammatik, ein erstaunliches Verständnis gedanklicher
	Ordnung für einen Vierzehnjährigen. Auf dem Birklehof, dem Internat des
	Bildungsreformers Georg Picht im Schwarzwald, begeistern den Jungen das
	Kurze und Knappe des Lateinischen und das Geheimnisvolle-Phantastische des
	Griechischen. Zu schaffen macht ihm im Kreis der Mitschüler sein Akzent,
	der rheinische Singsang, „der sich besonders dafür eignete, eine Frechheit
	auf die andere zu türmen“.

	## Geimpfter vergleichender Blick

	Er entdeckt das Theaterspielen, das Hineinschlüpfen in Rollen, das
	Aussichherauskommen, eine träumerische Seite, die den nüchternen Vater
	besorgt, den Jungen aber begeistert und ihm eine imaginäre Welt erschließt,
	die nicht die Welt flieht, sondern sie anders auf die Probe stellt. Im
	Winter 1951 liest der Junge Arthur Koestlers „Sonnenfinsternis“,
	intellektuelle Prägung für einen Angehörigen dieser späten Kohorte der
	„skeptischen Generation“. Andere Leute wegen ihrer politischen Ansichten zu
	ermorden, das empört den Jungen. Die folgenden Bildungserlebnisse
	beherzigen den Imperativ Arthur Rimbauds „Il faut être absolument moderne!“
	Besonders gefallen dem Jungen die Lakonie Ernest Hemingways, die
	Leichtigkeit eines beiläufigen Ernstes, an der jede Pose zerschellt.

	Was den Jungen zu Beginn auf dem Internat noch imponiert haben mag, hält
	dem so geimpften vergleichenden Blick nicht mehr stand. Im letzten
	Schuljahr vor dem Abitur taucht ein junger Lehrer auf, der schon Assistent
	bei Martin Heidegger in Freiburg ist und dessen „Holzwege“ ins Französische
	übersetzt hatte und der den Jungen auf Jean-Paul Sartre aufmerksam macht.
	Fünf Jahre nach der berühmten Inszenierung Jürgen Fehlings am Berliner
	Hebbeltheater entdeckt der Junge Sartres Drama „Die Fliegen“. In Berlin
	hatte diese Aufführung zum Aufruhr der Studenten geführt, die gegen das
	Besatzungsregime der russischen Befreier protestierten, unter ihnen der
	fünf Jahre ältere Klaus Heinrich, der damals zu den studentischen Gründern
	der Freien Universität gehörte.

	Im dritten Teil der „Granatsplitter“ reist der junge Student der
	Universität zu Köln als Erntehelfer nach Südengland, geht später,
	vermittelt durch das Landwirtschaftsministerium, als Gast eines
	Whitehall-Mandarins nach London. Diese Episode macht verständlich, was den
	Autor lebenslänglich am Vereinigten Königreich fesselt – eine subtile
	Liebeserklärung an ein Land, dem das Bewusstsein seiner Geschichte im
	Unterschied zum Nachkriegsdeutschland nie abhanden gekommen ist.

	Am 26. September feiert er seinen 80. Geburtstag. Schließen wir die
	Würdigung mit einem für das ästhetische Denken Karl Heinz Bohrers
	maßgeblichen Zitat Friedrich Nietzsches: „Was das Ahnen-machen betrifft: so
	nimmt hier unser Begriff ’Stil‘ seinen Ausgangspunkt. Vor allem kein
	Gedanke! Nichts ist kompromittierender als ein Gedanke! Sondern der Zustand
	vor dem Gedanken, das Gedräng der noch nicht geborenen Gedanken, das
	Versprechen zukünftiger Gedanken, die Welt, wie sie war, bevor Gott sie
	schuf – eine Rekrudeszenz des Chaos... Das Chaos macht ahnen...“

	## „Granatsplitter. Erzählung einer Jugend“. Hanser, München 2012, 320
	Seiten 19,90 Euro

	21 Sep 2012

	## AUTOREN

	Hans Hütt

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