# taz.de -- Mein Sachsenhain

	# taz.de -- Mein Sachsenhain

	> In Zeiten, in denen Deutsche und Polen sich so wenig zu verstehen
	> scheinen wie schon lange nicht mehr, erinnert sich der Schriftsteller
	> Artur Becker mit diesem Essay daran, wie er selbst ein Deutscher wurde –
	> oder wenigstens fast. Als gebürtiger Pole erlaubt er sich einen
	> unbefangenen Umgang mit der deutschen Geschichte, sogar mit Nazi-Kitsch
	> wie dem pseudo-mythischen Sachsenhain bei Verdenvon Artur Becker

	Den Rundweg säumen Bäume und Findlinge. Die ganze Anlage erinnert an eine
	uralte Kultstätte aus der Zeit der nordischen Megalithenbauten. Jeder der
	Findlinge steht für einen geköpften Sachsen: Viertausendfünfhundert sollen
	es gewesen sein – viertausendfünfhundert Findlinge wurden auf beiden Seiten
	des Rundwegs aufgestellt, und der führt um eine Wiese, den allbekannten
	Thingplatz, herum. Einige der Steine hat man nach dem Zweiten Weltkrieg
	weggetragen – wohin, weiß heute kein Mensch mehr.

	Der Sachsenhain in Verden an der Aller ist mein Deutschland. Das Städtchen
	Verden kennt fast niemand, der nicht mit Reitsport oder Pferdeauktionen zu
	tun hat. Ach ja! Man kennt es doch – wegen der lange währenden Kriege
	zwischen den Franken und Sachsen. In der Verdener Altstadt gibt es einen
	Platz, der heißt Lugenstein: Meine polnische Zunge übersetzt sofort – Stein
	der Lügen. Genau auf diesem Platz habe Karl der Große die Sachsen köpfen
	lassen, heißt es. Es soll ein Massaker gewesen sein, und der Kirche in Rom
	ist es bis heute ein Dorn im Auge, dass einer ihrer besten Zöglinge,
	nämlich der römische Kaiser und Frankenkönig Karl der Große, ein Schlächter
	gewesen sein soll.

	Was damals, 782, in Verden tatsächlich passiert ist, lässt sich heute nicht
	genau sagen. Der Dichter Hermann Löns fühlte sich immerhin dazu berufen,
	eine Novelle darüber zu schreiben: „Die rote Beeke“ – der rote Bach,
	gefärbt vom Sachsenblut. Seine Sachsen sind Heroen, die ihr Germanien
	tapfer verteidigen und von den Franken wie Vieh regelrecht zur Schlachtbank
	geführt werden. Für die nationalsozialistische Propaganda war die Novelle
	ein gefundenes Fressen. Hermann Löns erkannten sie als einen der ihren und
	hoben ihn in den Olymp der germanischen Literatur allererster Güte. Der
	arme Hermann Löns, der 1914 in Frankreich gefallen ist, hat sich bestimmt
	einen anderen Olymp gewünscht, als er im Himmel von seiner literarischen
	Heiligsprechung erfuhr – auch wenn sich nicht abstreiten lässt, dass er aus
	seiner nationalen Gesinnung und seiner Liebe zu Deutschland keinen Hehl
	gemacht hat. Seine Knochen ruhen heute in Walsrode, einem Nachbarort von
	Verden, aber ob es wirklich seine sind, wissen die Götter. Nur die Nazis
	waren sich sicher, wessen sterbliche Überreste sie aus Frankreich überführt
	hatten.

	Darf Liebe zum Vaterland strafbar sein? Einem Polen ist es erlaubt, seine
	Heimat zu lieben – der Deutsche muss sich warm anziehen, bevor er seinem
	Land seine Liebe erklärt. Er muss sich vorsehen, damit er nichts Falsches
	sagt, weil ihm sonst schnell bescheinigt wird, er gehöre womöglich der
	rechten Szene an. Selbst ich, der ich wahrscheinlich Pole durch und durch
	bin, reagiere auf das Wort Vaterland allergisch. Die sozialistische
	Erziehung hat mich von jedweder Ideologisierung und Romantisierung geheilt,
	und das im zarten Alter von fünfzehn Jahren. Dafür müsste ich den
	Kommunisten eigentlich dankbar sein.

	Auf dem Lugensteinplatz wurde bereits im neunten Jahrhundert eine Kirche
	gebaut und viel später durch einen Dom ersetzt, der von Epoche zu Epoche an
	Größe und Pracht zunahm. Wer mich zum ersten Mal in meinem deutschen
	Zuhause besucht, muss den Dom besichtigen, und meistens kommt er aus dem
	Staunen nicht heraus: „Was? Ihr habt in diesem Kaff so eine riesige
	Kirche?“ – „Ja, haben wir, seit fast tausend Jahren, und müssen gar nicht
	nach Köln fahren“, antworte ich immer voller Stolz.

	Neulich hatte ich wieder Besuch. Jeden Gast schleppe ich auch in den
	Sachsenhain zu einem Spaziergang. Dort herrscht Ruhe, die Sonne scheint
	durch die Baumkronen der Kiefern und Lärchen, man geht zwischen den Steinen
	und entdeckt plötzlich, dass manche von ihnen Inschriften tragen.

	Zeilen, die ermahnen wollen und bekannt anmuten, sind in elf Findlinge
	gemeißelt. Wer auf seinem Rundgang im Sachsenhain gegen den Uhrzeigersinn
	unterwegs ist, wie fast alle Spaziergänger, die vom Autoparkplatz
	herkommen, gelangt nach wenigen Metern zur ersten Botschaft: „Fürchte dich
	nicht“ steht auf einem Stein. Das sagte ich, als mein Sohn Philip an einem
	Samstagmorgen 1994 in der Bremer Frauenklinik in der St.-Jürgen-Straße zur
	Welt kam, in dem Moment, als ich ihn an seinen violett gefärbten Beinchen
	in die Luft hielt und er schrie und weinte, weil er gerade zu atmen lernte.

	Ich wanderte 1985 aus Warmia und Masuren in die BRD aus und begriff sofort:
	Deutschland zu verstehen, ist für einen Polen eine radikale Aufgabe. Ich
	lebte zuerst in einem Jugenddorf, einem Internat in Celle, wo Kinder der
	niedersächsischen Spätaussiedler Deutsch lernten. Unsere Lehrer und
	Erzieher hießen mit Nachnamen Göthe, Kaffke oder Römmel. Nur der „Hümmler…
	fehlte. Frau Kaffke wurde von uns osteuropäischen Aufwieglern, die eine
	Zeit lang tatsächlich daran glaubten, Kinder deutscher Herkunft und damit
	Deutsche zu sein, gehänselt: Wir sprachen sie immer mit „Frau Kafka“ an,
	und sie geriet jedes Mal außer sich und brüllte: „Ich heiße Kaffke,
	Kaffke!“

	Die Internatsinsassen wollten Metzger und Fußballer werden. Sie sparten ihr
	Taschengeld für Stereoanlagen und Fußballschuhe – ich für Bier und
	Zigaretten und Schallplatten und Briefmarken, weil ich fast jeden Tag
	Liebesbriefe schrieb. Sie träumten von einem abbezahlten Reihenhäuschen
	oder Golf, ich von einem freien Polen, das nicht mehr im Schatten der
	Sowjetunion stehen würde. Ich war siebzehn und böse, weil ich von meinen
	Eltern in ein fremdes Land entführt wurde, weil mein geliebtes Mädchen in
	Poznań lebte, weil uns der Eiserne Vorhang trennte und weil mich die
	Sehnsucht zerfraß. Mich hielt nichts in diesem Jugenddorf, in dem ich
	plötzlich mit Zehnjährigen in einer Klasse sitzen und Deutsch lernen
	musste. Ein Albtraum für einen siebzehnjährigen Nonkonformisten, der Wodka
	und seine Wirkung kannte, der wusste, wie Sex schmeckte, der auf Polnisch
	Gedichte schrieb und sie im Zigarettendunst auf masurischen Dichtertreffen
	in Iława (Deutsch-Eylau) vorgelesen hatte, in der Hoffnung, einmal so zu
	werden, wie all die bärtigen, von der Regierung in Warschau verstoßenen
	Dichter, deren bunte, von ihren Frauen gestrickte Rollkragenpullover nach
	Nikotin, Wodka und kaltem Schweiß rochen.

	Ein Rumäne, mit dem ich mir in Celle ein kleines Zimmer teilte, quälte mich
	jede Nacht vor dem Einschlafen mit ein und derselben Frage: Gibt es Gott?
	Nach wenigen Wochen hielt ich es mit ihm nicht mehr aus. Mein nächster
	Zimmernachbar war Schlesier, und ich geriet vom Regen in die Traufe. Ihm
	musste ich Abend für Abend erzählen, wie Kinder geboren werden. Er glaubte
	tatsächlich, dass der Fötus im Magen der Frau aufwächst und nach dem
	neunten Monat ausgeschieden wird. Der Schlesier war vierzehn Jahre alt, als
	er dank meiner Hilfe eine große Entdeckung machte. Nach dieser
	revolutionären Lektion widmete er sich der „dunklen süßen Onanie“ – ich
	konnte allerdings kaum eine Nacht durchschlafen.

	Ich musste also das Jugenddorf so schnell wie möglich verlassen, das war
	mir in kurzer Zeit klar geworden. In einem Internat zu vegetieren war nicht
	die Freiheit, die mir meine Eltern und die englischen Rockbands versprochen
	hatten. Im Sozialismus war ich viel freier gewesen als im Westen, denn nun
	wohnte ich in einer Kaserne mit lauter Metzgern und Fußballern und
	Onanisten zusammen, die mehr oder weniger gebrochen Deutsch sprachen,
	genauso wie ich, und ihr Taschengeld für Stereoanlagen sparten. Und sie
	verliebten sich jeden Tag in ein neues Mädchen, während ich die meiste Zeit
	in meiner Kammer am Schreibtisch verbrachte, um überschwängliche
	Liebesbriefe nach Poznań zu schreiben – anstatt deutsche Grammatik zu
	pauken. Der Schlesier aus Oppeln lachte mich aus, als ich einmal zum
	verehrten Herrn Göthe, der in den so genannten Hausaufgabenräumen die
	Aufsicht hatte, sagte: „Ich gleich komme!“ Ich wollte auf die Toilette
	gehen, und der Schlesier berichtigte mich: „Man sagt: Ich komme gleich!“ –
	„Ausgerechnet du willst mich aufklären?“, schoss ich auf Polnisch zurück.
	„Du Verräter!“

	Ich ging nach Verden, zu meinen Eltern. Meine Mutter konnte den Direktor
	eines Gymnasiums davon überzeugen, dass ich es sogar zum Abitur schaffen
	würde. 1985 gab es in Verden kaum Ausländer. Wurde ich nach meinem Akzent
	gefragt, erzählte ich immer, ich sei Pole aus Sri Lanka. Das Abitur war für
	mich kein Spaziergang, aber an der neuen Schule tickten die Uhren ganz
	anders als im Jugenddorf in Celle. Mein sozialistisch-katholisch geschultes
	Gewissen wurde einer harten Prüfung unterzogen. Die Schüler durften während
	des Unterrichts ihre Frühstücksdosen aufmachen und ihre Salamibrötchen
	verspeisen, in den Klassenräumen roch es wie im Speisesaal, und sie durften
	sogar, ohne den Lehrer vorher zu fragen, mitten in der Stunde aufstehen,
	den Klassenraum verlassen und sich einen Kaffee vom Automaten holen. Auf
	dem Schulgelände gab es eine Raucherecke – für diejenigen, die älter als
	sechzehn waren; am Technikum in Bartoszyce (Bartenstein) war das Rauchen
	verboten.

	Doch das Wichtigste war der gymnasiale Geschichtsunterricht: Ich erfuhr,
	dass in den Konzentrationslagern der Nazis Millionen von Juden umgekommen
	seien. Ich fragte mich, ob ich im falschen Film saß. Die Kommunisten zu
	Hause hatten in der Schule vor allem von Polen gesprochen, mochten sie auch
	jüdischen Glaubens sein – auf dem Papier, in ihren Ausweisen, waren sie
	anscheinend Polen gewesen. Und als ich mir in der zwölften Klasse den
	Frank-Zappa-Bart wachsen ließ, sagte meine ostpreußische Großmutter zu mir:
	„Was tust du da? Du weißt doch, dass die Deutschen keine Juden mögen!“ Sie
	und ich lebten damals hinterm Mond.

	Ein Nachbar, ein rüstiger, stets gut gelaunter Rentner, nahm mich oft mit
	auf ausgedehnte Fahrradtouren. Das erste Wort, das er mir beibrachte, war
	Raps, das zweite Flieder. Er erzählte mir auch, wer die Findlinge im
	Sachsenhain aufgestellt hatte, nämlich die Nazis und zwar im Jahre 1935.
	Irgendwann, nach einem Besuch in Bergen-Belsen, fragte ich ihn: „Und ihr
	habt wirklich nichts gewusst?“ - „Nein.“ – „Und es hat nicht komisch
	gerochen?“ – „Nein.“ Eine Buchhändlerin, die während des Zweiten
	Weltkrieges ein junges Mädchen gewesen war, sagte mir: „Es war alles so
	normal wie heute. Wir haben nichts gewusst.“

	Im Sachsenhain feierten diejenigen, die nichts gewusst haben wollten, das
	Fest der Sonnenwende. Sie marschierten mit Fackeln, schrien „Sieg Heil!“
	und sangen ihre pseudoheidnischen Schnitterlieder – im Chor. Sie spürten
	eine unerschöpfliche Kraft in ihren Kehlen, und sie feierten ihr
	Deutschland auf dem Höhepunkt seiner Macht und Stärke. Sie feierten im
	Sachsenhain den Herzog Widukind, der sich gegen die Franken und ihren
	christlichen Kaiser erhoben hatte – zum Schluss, nach seiner Niederlage,
	hatte er sich in Anwesenheit seines Erzfeindes, Karls des Großen, taufen
	lassen. Und als frisch gebackener Deutscher konnte ich es mir in meinen
	Anfangsjahren in der BRD auf einmal sehr gut vorstellen, was es hieß, sich
	stark und groß und unbesiegbar zu fühlen – eine kollektive Einheit zu
	bilden. Im polnischen Sozialismus hatten wir diese Kraft nie erreicht,
	nicht einmal unter Stalin. Die Sonne ist in meiner Heimat nie so
	aufgegangen wie 1933 in Deutschland oder 1918 in Russland, um eine kurze
	Zeit im Zenit zu stehen und alles bisher an Gewalt und Abartigkeit Gewesene
	in den Schatten zu stellen.

	Als Verdener Gymnasiast bekam ich es auf einmal mit der Angst zu tun. Was
	geschah mit mir? Warum fühlte ich mich plötzlich wie ein Zeitzeuge, wie ein
	Rädchen in der deutschen Geschichte, eine Zelle von Millionen Zellen in
	diesem perfekt funktionierenden Organismus? Ich wusste, dass ich einen
	Fehler gemacht hatte. Ich musste aufhören, wie ein Deutscher zu denken und
	zu sprechen. Ich war Pole, und ich musste keine Gewissensbisse haben, weil
	ich mich vom Sachsenhain angezogen fühlte. Ein Ort zum Spazieren,
	Entspannen und Meditieren, rechtfertigte ich mich damals. Die Drecksarbeit
	musste ich in diesem Fall den Deutschen überlassen. Sie sollten im
	Sachsenhain aufräumen – nicht ich, der ich in Ostpreußen geboren wurde, als
	Kind einer polnischen Mutter aus Litauen und eines deutschen Vaters aus
	Bartoszyce, der sich seiner ostpreußischen Herkunft als Junge hatte schämen
	müssen. In den Fünfzigern wurde er auf der Straße beschimpft: „Heil
	Hitler!“, begrüßten ihn seine ukrainischen und polnischen Kumpels.

	Nun wohne ich schon seit einundzwanzig Jahren in Verden und fahre seit 1998
	jeden Sommer nach Warmia und Masuren, wo ich meine Kindheit verbracht habe.
	„Was willst du in Verden?“, fragen mich meine Schriftstellerkollegen aus
	Berlin oft, als wäre Berlin tatsächlich der Garten Eden und das ultimative
	Lebensziel eines jeden Menschen. Sie begreifen nicht, wer ich bin und woher
	ich komme. Sie wissen nicht, dass ich inmitten von Fischern, Säufern,
	Ertrunkenen, Huren, Katecheten und Vertriebenen aufgewachsen bin – in
	Warmia und Masuren, wo einst Steine und Kiefern wie Götter angebetet
	wurden, wovon schon Tacitus in seinen Reiseaufzeichnungen schreibt. In
	einem Land, in dem die Heilige Maria bestimmt, was es zum Mittagessen gibt.
	In einem Land, in dem eine Frau die Hosen anhat und kurz vor Weihnachten
	nach Baden-Baden fährt, um als Altenpflegerin in einem privaten Haushalt zu
	arbeiten (mittlerweile eine ganz weit verbreitete Praxis in den deutschen
	Städten), während ihr Mann bei Wodka vom Reichtum träumt. In einem Land, in
	dem die Männer vor Eifersucht ihre Frauen erstechen wollen. In einem Land,
	in dem sich die Frauen nie langweilen – in dem sich ihre Männer und Kinder
	ständig langweilen. In einem Land, in dem die Kinder auf der Waschmaschine
	gezeugt werden. In einem Land, das wirtschaftlich mehr und mehr verkommt,
	weil viele der Männer seit Jahren in Oslo Badezimmer fliesen müssen, um
	ihre Familien zu ernähren, die sie nur an Weihnachten und in den
	Sommerferien sehen.

	Auf einem anderen Findling steht: „Der Weg mit ihm zum Kreuz.“ Und einer
	meiner auswärtigen Besucher, ein Dichter und Maler aus Frankfurt am Main,
	sagte mir während unseres Spazierganges, Deutschland sei ein Kreis. Es
	dulde keine halben Sachen, jedes Vorhaben müsse gelingen und vollständig
	aufgehen. Ich antwortete fragend: „Sowohl im Guten wie auch im Bösen?“ Ja,
	bestätigte er mir, und das mache diesen Kreis so gefährlich, fuhr er fort,
	weil ein Kreis per se vollkommen sei, wie jede geometrische Figur, und
	Vollkommenheit dulde keine Schwächen. Ich sagte ihm: „Mein Gott, seid ihr
	arm dran!“ In schweren Zeiten, wenn es darum ginge, als Nation zu
	überleben, entwickele der Pole einen unglaublichen Kampfgeist, erklärte ich
	ihm. Der berühmte Säbel werde gezogen, der selbst vor Panzern (im September
	1939) und Hubschraubern (im Dezember 1970 in Danzig) nicht zurückschreckte
	und sie „niedermähen“ wollte wie Menschen. Ich sagte außerdem: Doch sobald
	wir meinen, glücklich zu sein, kehren wir auf dem Absatz zu unserem Elend
	und Leid zurück, und die Hassliebe zwischen Russen und Deutschen sei uns
	dann wieder ein rotes Tuch und wir schauten dann, wie schon so viele Male,
	voller Hoffnung nach Amerika und England, manchmal nach Frankreich. Zurzeit
	seien wir in Amerika verliebt, fügte ich hinzu. Aber ein Kreis? Was solle
	der Pole mit einem Kreis, wenn er am liebsten ein Kreuz trage? Wie der
	Russe, der stets ein König der Slawen sein wolle. Mein Gast sagte:
	„Menschen vergehen und leben.“

	„Menschen vergehen, leben“ – so lautet eine der nächsten Zeilen auf den
	Findlingen. Andere Sätze sind noch eindringlicher, weil sie sich einem ins
	Gedächtnis brennen wie Fürbitten: „Mit leiden helfen“ oder „Gib Brot“…
	der Kreis schließt sich, nach einem jeden Rundgang im Sachsenhain, mit
	Vergehen und Auferstehen – dem Leben, und wahres Leben bedeutet in jeder
	Religion Ewigkeit und bei den Christen Auferstehung. Ich frage mich seit
	Jahren, was dieser Gedanke vom Vergehen und Leben, sprich von der
	Auferstehung, mit Deutschland zu tun hat, das 1945 und 1989 wiedergeboren
	wurde. Dieses Land ist mir eine Insel geworden – eine Heimat. Unsere
	Politiker tun jedoch so, als wäre die Bundesrepublik tatsächlich für die
	Ewigkeit geschaffen. Ich muss nicht allzu tief graben, in meiner
	Biographie, um zu begreifen, wie vergänglich Reiche und Staaten sind. Den
	Sozialismus, in dem ich geboren wurde und der mich geschult hat, gibt es
	nicht mehr. Ein ähnliches Schicksal wird auch die BRD eines Tages ereilen,
	das Kartenhaus wird zusammenbrechen und Neuem Platz machen.

	In meinen Gedanken und Träumen begegne ich oft meiner polnischen Großmutter
	aus Litauen, weil sie wohl am tiefsten von allen meinen Verwandten erfahren
	hat, was Vergehen und Leben bedeutet, zumal sie als strenge Katholikin an
	Gott, die Auferstehung und die Ewigkeit inbrünstig geglaubt hat, auch wenn
	sie im Sterben und nicht mehr ganz Herrin ihrer geistigen Kräfte einige
	blasphemische Verwünschungen aussprach und die Kirche tatsächlich
	verdammte, mit Jesus und Maria an der Spitze. Ihren ersten Mann verlor sie
	bei einem Unfall in einem Steinbruch, kurz vor Ausbruch des Zweiten
	Weltkrieges. Sie hatte von ihm ein Kind, das sich an seinen Vater kaum
	erinnerte. Der Junge wuchs während des Krieges auf – bei seinen Großeltern,
	in der Nähe von Konin in Großpolen, wo die Bauern jeden Tag vor Angst
	zitterten, erschossen oder in ein KZ verschleppt zu werden, obwohl sie
	keine Partisanen oder Juden waren. Sie wussten seltsamerweise, wohin die
	Züge fuhren und warum die Viehwagen so übel rochen.

	Als meine Großmutter von fünfjähriger Zwangsarbeit in einem Dorf bei
	Hannover wieder nach Hause zurückkehrte, wurde sie von ihrem Kind,
	mittlerweile einem fast zehnjährigen Jungen, gefragt: „Wer bist du, Frau –
	kobieto?“ Doch ihr Mutterherz schlug weiter, blieb nicht stehen. Sie kam
	nach Zamęty, in ihr Elterndorf, mit einem Mann – sie hatte in Deutschland
	einen Geigenspieler geheiratet, den Sohn des Postdirektors aus Poznań. Dem
	Franzosen, der sie um ihre Hand gebeten und der ihr in Frankreich den
	siebten Himmel versprochen hatte, gab sie 1945 einen Korb. Nein, sie kam
	zurück nach Polen – zum Ärger ihrer Geschwister, die nach Amerika hatten
	auswandern wollen, wo es Arbeit gab, aber sie wollte ihren Sohn
	zurückhaben, und nach polnischem, ungeschriebenem Familiengesetz wanderte
	man damals zusammen aus. Oder gar nicht. Wer dieses Gesetz brach, galt als
	Nestbeschmutzer.

	Als ich fünfzehn war, allein in meiner Provinz- und Geburtsstadt Bartoszyce
	wohnte und auf den Reisepass und die Ausreisegenehmigung wartete, fragte
	ich meine Großmutter einmal, ob sie die Deutschen hasse. Ich sagte zu ihr:
	„Schau, eine deiner Töchter lebt in dem Land, das dich von deinem Kind
	getrennt hat, und ich werde auch bald in dieses Land gehen, weil es meine
	Eltern so wollen, und deine Brüder, die zusammen mit dir in Deutschland
	gelitten und das KZ überlebt haben, verdammen dich bis heute, dass sie mit
	dir nach Polen zurückfahren mussten. Die Deutschen haben dir die Jugend
	gestohlen und dich zur Sklavenarbeit gezwungen und gesagt: ,Sei froh, dass
	du überhaupt leben darfst und einmal täglich was Warmes zu essen hast.‘
	Warum hasst du sie nicht?“

	Ich fragte sie dies kurz vor meiner Ausreise in die BRD. Wir saßen auf zwei
	Küchenstühlen in meiner fast leer geräumten Wohnung, die mir meine Eltern
	nach ihrer eigenen Ausreise überlassen hatten. Die Möbel hatte ich
	verkaufen müssen, weil ich Geld zum Leben brauchte. Und um die Reisen zu
	meinem Mädchen in Poznań bezahlen zu können. Meine Großmutter, die mit mir
	des Öfteren Pink Floyd und SBB, eine polnische Kultband aus den Siebzigern,
	hörte, dachte nicht lange nach und sagte: „Du bist so dumm. In deinem Alter
	war ich auch so dumm! Meinst du, die Deutschen sind Ungeheuer und keine
	Menschen? Sie haben mir das Leben geschenkt, während sie andere
	totgeschlagen haben.“ Meine Großmutter hieß Natalia Frankowska, geborene
	Szablewska aus Litauen. Sie wurde sechsundachtzig Jahre alt. Menschen
	vergehen, leben.

	Dieser Essay wird im September erscheinen in der Anthologie „Peine, Paris,
	Pattensen - literarische Erhebungen vom platten Land“, herausgegeben von
	Mathias Mertens, Wallstein-Verlag

	26 Aug 2006

	## AUTOREN

	Artur Becker

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