# taz.de -- Hurra, wir rocken noch!

	# taz.de -- Hurra, wir rocken noch!

	> Pula – Mostar – Sarajevo – Tuzla: Die Tour der „Berliner Bands für
	> Bosnien“ ist vorbei. Szene-Betriebsausflug oder der Versuch, Jugendlichen
	> in Exjugoslawien mit Rock'n'Roll „ein Stück Normalität“ zurückzubringe…
	> Ein Tourtagebuch ■ Von Thomas Groß

	Nichts verbindet mehr als eine gute Party – unter diesem Motto brachen am
	30.3. rund 50 Berliner Musiker, unterstützt von Graswurzelinitiativen und
	Non-Government-Organisations, per Bus nach Bosnien auf, um in den Städten
	Pula, Mostar und Tuzla kostenlose Konzerte zu geben (siehe auch taz vom
	1.4. und 6./7.4.). Unterwegs ergab sich durch Kontakte mit bosnischen
	Musikern noch die Gelegenheit, in Sarajevo zu spielen. Die taz fuhr mit, um
	zu sehen, wie die Verständigung im Basismedium Rock'n'Roll funktioniert.

	## 31.3., Pula

	Die erste Reaktion eines Einheimischen, die ich beobachten kann, stammt von
	dem Wirt der einfachen Pension, in der wir nach der langen Fahrt zu Abend
	essen. „Rockeri“, sagt er verstehend, nachdem einer der Musiker dem anderen
	über zwei Tische hinweg das Salzfäßchen zugeworfen hat. Es klingt ein wenig
	wie: Das hat uns hier gerade noch gefehlt. Kommt aber auch von einem Mann
	mittleren Alters, der für „Rockeri“ wahrscheinlich noch nie etwas übrig
	gehabt hat.

	Für die zahlreich erschienenen Jugendlichen im Club „Uljanik“ scheint es
	schon eine kleine Sensation zu sein, daß ein Bus voll Deutscher nebst
	Begleitfahrzeug und Presse-PKW angereist ist, um in ihrer Stadt ein Konzert
	zu geben. Nur wenige Ausländer zieht es noch nach Pula, die
	Provinzmetropole mit dem römischen Amphitheater, obwohl hier, im Nordwesten
	Kroatiens, keine Häuser zerstört wurden und auf den ersten Blick nichts an
	den Bürgerkrieg erinnert. Man meint, in den Jugendzentren von Remscheid
	oder Gütersloh müsse es nicht viel anders zugehen: Jungpunks haben sich mit
	Waverjacken und Holzfällerhemden zu arrangieren, weil nur ein Treff für
	alle da ist.

	Vielleicht zerreißt man sich die Hosen hier noch nicht freiwillig, das
	Technoshirt ist eine Errungenschaft weniger und Dreadlocks, wie einige der
	Deutschen sie tragen, beißen sich auf unabsehbare Zeit mit südlichen
	Männlichkeitsidealen. Der Basiscode ist Rock'n'Roll – was auch das Konzert
	bestätigt. Bert'z Rache, die nach einer lokalen Punkband namens K-15
	spielen, sind mit ihrem straighten Spaßrock die Abräumer, C.W. Moss, sechs
	Avantgarde-Individualisten aus Berlin und St. Petersburg, treiben die Leute
	aus der Halle.

	In einem Nebenraum treffe ich die Musiker von K-15 (das Kürzel für die
	sozialistische Leistungsprämie unter Tito), die mir ihre Musik als
	Rebellion gegen die soziale Lage erklären. Es sei langweilig in Pula, für
	eine Billiggitarre muß man fünf Monate arbeiten, ein eigenes Zimmer ist
	unbezahlbar, man ist auf die Familie angewiesen. Die Runde, zu der noch die
	Schwester eines der Musiker und eine Art Manager hinzugezogen werden, macht
	tatsächlich den Eindruck einer Notgemeinschaft – mehr Clan als Band. Über
	den Krieg will keiner reden, Politik ist verpönt. Moco, der 18jährige
	Gitarrist, der aus Sarajevo hierher geflohen ist, übersetzt mir einige
	Songzeilen ins Englische: „We need someone to help us / we feel broken and
	weak / We look for someone to help us / We are going poor and miserable“.

	Später spricht er mich noch einmal an, weil ihm noch eine wichtige Zeile
	eingefallen ist: „Everywhere darkness, and there is no way out“ – schreib
	das, schreib das!

	## 1.4., Fähre nach Split

	Schon am zweiten Tag geht der erste Berliner verloren. Als wir, die wir mit
	dem taz-Auto noch einmal zurückgefahren sind, um ihn verwirrt in Pula
	aufzulesen, endlich auch auf der Fähre eintreffen, bietet sich dort das
	Bild eines Betriebsausflugs der Prenzelbergszene. Es wird getrommelt und
	gebongot, auf dem Zwischendeck kriegt einer die Haare geschnitten, und die
	Schiffsbar wird von dem mitgereisten DJ-Team gerade zur Disko
	umfunktioniert. Einen Moment lang packt mich die Angst, das „Stück
	Normalität“ (Initiator Frank Hofmann), das die Berliner hier in
	Exjugoslawien abstrahlen wollen, bestünde vor allem in der typisch
	deutschen Ungezwungenheit, die eigenen Sitten raumgreifend mit sich zu
	führen. Bolle reiste jüngst zu Ostern ...

	Doch nicht nur beweist die Besatzung der „Jadrolinija“ durch freundliches
	Gewährenlassen eindrücklich ein Stück Normalität – was deutsch begonnen
	hat, entwickelt sich später auf offenem Deck sogar zum gelungenen,
	international begeisternden Party-Allnighter. Weißbekittelte Kellner
	swingen im Fahrtwind. Vom Achterndeck schallt's lange noch, DJ „Rolle“ lebe
	hoch.

	## 2.4., Mostar

	Kurz vor Mostar, mittlerweile auf bosnischem Gebiet, erhält der
	übernächtigte Bus voll Musiker letzte Instruktionen: Bloß nicht
	drogenauffällig werden, nicht jenseits befestigter Straßen in die Büsche
	pinkeln (Tretminen!), im Falle des Verlorengehens bei der EU-Administration
	der geteilten Stadt anrufen.

	Von Mostar wird an diesem Tag keiner viel zu Gesicht bekommen außer einer
	kahlen Halle im Westteil, über der die kroatische Nationalflagge hängt: der
	Veranstaltungsort. Uniformierte stehen breitbeinig in der Mitte des Raumes
	rum. „More Police than people“, scherzt einer der wenigen Besucher, die
	schon um sieben den Weg durch Regen und – falls aus Ost-Mostar – zerbombte
	Straßenzüge gefunden haben. Erst allmählich füllt sich der Raum vor der
	Bühne, die vier Jahre kein Konzert mehr gesehen hat.

	Die Jungmänner (und die bestimmen überall die Szenerie) wirken in Mostar
	soldatischer, haben nur notdürftig modisch kaschierte Kommißfrisuren – mit
	Ausnahme der ganz jungen, die wahrscheinlich noch niemanden totgeschossen
	haben. Hala, 17, hat einen Mäxchenhaarschnitt und hört gern klassischen
	Hardrock, Ernest, auch 17, steht mehr auf HipHop und findet den Song „Cop
	Killer“ gut. Man müßte die Schweine abknallen, meint er lachend mit Blick
	auf die Polizisten, und ich habe ziemliche Schwierigkeiten, das mit ähnlich
	gelagertem „Bullenschweine“-Spruchgut deutschen Politpunks zu verrechnen.

	Überhaupt stellt sich allmählich heraus, wo Verständnis und Mißverständnis
	im Basismedium Rock'n'Roll liegen. „Wollt ihr mit uns fröhlich sein“ –
	diese Botschaft von Bert'z Rache wird auch ohne Übersetzung verstanden.
	Schwieriger wird es, als sich jemand aus dem Publikum „I Shot The Sherrif“
	wünscht“: Time Tough, die mit geschmacklich spezialisiertem Raggamuffin
	angereist sind, können das nicht nur nicht spielen, es ist auch so ziemlich
	das letzte, was sie gerne im Repertoire hätten. Bei C.W. Moss schließlich,
	die nach Einschätzung des für die Wochenpost berichtenden Eberhard
	Seidel-Pielen klingen, als würden Dostojewski, Kafka und Bärbel Bohley in
	einer Band spielen (und man mag ihm nicht widersprechen), recken einige
	grinsend die Hand zum Faschistengruß – wo die deutsch-russische
	Freundschaft von C.W. Moss Avantgardistisch- Tiefes zu wagen meint, hören
	sie nur The Sound of Totalitarismus.

	Am Ende des Abends wagt sich Hala auf die Bühne. Die Interpretation von
	„Knocking On Heaven's Door“, die er mit seiner Band abliefert, ist ziemlich
	grauenhaft, aber wahrscheinlich sind es Erlebnisse dieser Art, die
	„bleiben“ werden bei West-Mostarer Jugendlichen wie Hala.

	## 3.4., Mostar

	Das für den nächsten Abend angesetzte Konzert im muslimischen Ost-Mostar
	wirkt – trotz ähnlich massiver Polizeipräsenz – irgendwie friedlicher, und
	man vermag nicht zu sagen, ob das daran liegt, daß man hier, wo viel mehr
	zerstört wurde als im Westteil, doch eher die Opfer vermutet oder ob man
	sich nach einem Tag Aufenthalt schon eigenartig gewöhnt hat an den Anblick
	von schwarzverbrannten Bäumen, Ruinen und Einschußlöchermustern in
	Häuserwänden. Bei der notdürftig geflickten modernen Brücke im
	Zentralbezirk herrscht jedenfalls schon wieder ein reger Grenzverkehr, in
	der Nähe von „Stari Most“, dem zerstörten Wahrzeichen Mostars, haben
	einzelne Cafés wiedereröffnet. Man kann Postkarten kaufen, sogar solche von
	zerbombten Fassaden – eine geschäftstüchtige Methode, Besucher darauf
	hinzuweisen, was sie, „Anliegen“ hin oder her, immer auch sind:
	Katastrophentouristen.

	Daß die Bewohner Mostars von einem Zustand der „Normalität“ noch weit
	entfernt sind, ist auch bei „Mladi Most“ (Junge Brücke) zu spüren, einer
	Non-Government- Organisation mit mehreren ausländischen Helfern, die in
	einem halbzerstörten Gebäude am Rand West-Mostars arbeitet. Zwar behaupten
	die Jugendlichen, die hier Kurse besuchen können, die ganze Stadt sei
	mittlerweile mehr „open- minded“, und „no problem“ ist auch bei Mladi M…
	eine beliebte Wendung, aber dann bestehen sie doch darauf, zum Konzert im
	Osten mit dem Bus abgeholt zu werden. Es könnte sie einer als West-Mostarer
	erkennen und zusammenschlagen. Oder Schlimmeres. Ein anderer, noch
	komplizierter, wohnt als Muslim im Westteil und hat Angst, später
	zurückzugehen: Man könnte ihn versehentlich für einen aus Ost-Mostar halten
	– also für das, was er eigentlich ja ist.

	Wie wenig abwegig die Idee, mit Rockbands aus Deutschland anzureisen, im
	Grunde ist, wird klar, als einer auf die Idee kommt, die aus etwa 30 CDs
	bestehende Plattensammlung zu zeigen: Nirvana, Cranberries, The Best of
	Hard Rock u.ä., neben Obskurem, das auf Spendenwegen hier gelandet sein
	mag. Das Gespräch wird mit einem Schlag engagierter: „Kurt Cobain is my
	idol“, bekennt ein 14jähriger ungefragt und mit äußerstem Ernst. Sein
	Lieblingslied sei aber „Zombie“ von den Cranberries, weil Sängerin Dolores
	O'Riordan auf MTV gesagt hat, dies sei „for the children of Bosnia“. Daß
	ich das Stück genau deswegen nie gemocht habe, sage ich lieber nicht.

	Die Gruppe der Berliner, die einem vor dem Konzert an verschieden Punkten
	Mostars leicht geisterhaft begegnet, hat sich indessen nicht nur
	gruppendynamisch in die verschiedenen Rollen ausdifferenziert – Boß,
	Unterbosse, Bierholer, Spaßmacher, Techniker, ein „Sicherheitschef“ –,
	unter dem Ansturm der Eindrücke hat sich auch sehr schnell herausgestellt,
	wer bei der Bundeswehr war und wer nicht. Der „Sicherheitschef“ gerät mit
	dem Busfahrer aneinander, der in einem früheren Leben mal Oberstleutnant
	war.

	Selbst Wolf, einer der Hausmeister der taz und gewiß ein friedlicher
	Mensch, redet an einer Kreuzung, die er, um den Anschluß an die anderen
	Wagen zu wahren, bei Rot passiert, somnambules Zeug: „Ein Konvoi ist als
	ein Fahrzeug anzusehen.“

	So tief gehen die Konditionierungen, wenn man einmal den wackligen Boden
	der Zivilisation verlassen hat.

	## 4.4., Sarajevo

	Vom Bus aus direkt in den Jugendclub „Kuk“ (Hüfte) hinein, der erst vor
	einer Woche wiedereröffnet wurde. Der erste Abend in Sarajevo wird ein
	Riesenerfolg. Eine einheimische Band, die Moron Brothers (Ärgerbrüder),
	schon beim zweiten Konzert in Mostar dabei, räumen neben Bert'z Rache ab;
	alle spielen gut, selbst C.W. Moss werden allmählich lockerer, drehen ihren
	Avantgardistenrücken dem Publikum zu. Begeisterte Menschen folgen den Bands
	in den draußen geparkten, als Backstage- Bereich dienenden Bus, wo sie
	ihnen um den Hals fallen: Hurra, wir rocken noch! Bier fließt in Strömen,
	erhitzte Gesichter, bestes Konzert seit 100 Jahren!

	An diesem Abend der Berlin- Sarajevoer Freundschaft, der an der Oberfläche
	wirkt wie eine gelungene Party in einer x-beliebigen Großstadt, wird es von
	deutscher Seite noch zum beliebten Spaß, aus dem Bauch des Clubs heraus mit
	markiger Stimme die Berichterstattung eines öffentlich-rechtlichen
	Reporters zu verhöhnen: „Verzweifelte Menschen suchen in den Trümmern nach
	einem letzten Stück Holz – aus Sarajevo Friedhelm Brebeck ...“

	## 5.4., Sarajevo

	Aber so einfach sind die Verhältnisse natürlich nicht. In Sarajevo gibt es
	eine Art Rockbeauftragten. Er heißt Simon Glinn, ist 33, mindestens zwei
	Meter groß und trägt einen schütteren Pferdeschwanz. Mitten im Krieg kam er
	mit einem Londoner Doppeldeckerbus in die belagerte Stadt. Seither kümmert
	er sich als Projektleiter der NG- Organisation „Serious Road Trip“ um
	Musiker, die im Krieg Finger verloren haben, die traumatisiert sind,
	sprach- oder gehörgeschädigt. „Serious Road Trip“ betreibt auch den
	Kuk-Club, in dessen oberen Stockwerken demnächst Kurse installiert werden
	sollen – und zwar „regardless of wealth, race, gender, physical ability“,
	wie die Satzung vorsieht.

	Glinn ist alles andere als ein Träumer. Zwar sind die Chancen auf die
	Entwicklung einer nichtkommerziellen Musikszene seit dem Abkommen von
	Dayton gestiegen; Glinn hofft, dauerhaft mit der Universität von Sarajevo
	in eine Kooperation zu kommen und wechselnde „artists in residence“ für das
	Projekt gewinnen zu können, doch vorerst ist überall Mangel. Man kann so
	simple Dinge wie Gitarrensaiten nicht kaufen in der Stadt. Bis auf
	Ausnahmen gilt nach wie vor die Sperrstunde aus Kriegszeiten (10 Uhr
	abends). Auch für Musiker, die keine physischen Verletzungen davongetragen
	haben, ist der Wechsel von der Uniform ins zivile Leben schwierig: Sie
	fühlen sich alt, ausgenutzt und ohne Ideen.

	In einer Situation wie dieser hat sich die Funktion von Rock'n'Roll
	umgekehrt: Statt gegen das zivilisatorische Korsett zu rebellieren, dient
	er hier gerade der Erhaltung (oder Wiedergewinnung) eines zivilen urbanen
	Rahmens: Freie Ausgehkultur, Großstadtindivduum unter Großstadtindividuen
	sein – gegen die Herrschaft der Clans, der nationalstaatlichen Ideologie,
	der Blut-und-Boden- Politiker an allen Fronten.

	Was Doma, 21 und Bassist bei den Moron Brothers, erzählt, bestätigt Simon
	Glinns Bericht in vielem: Die anderen „Brothers“ lernte er im
	Schützengraben kennen, geprobt wird noch heute in demselben Keller, in dem
	seine Eltern während der Granatennächte hockten. Doma sagt, daß er den
	Krieg haßt, aber den Frieden kann er auch nicht aushalten. Das
	Vietnamsyndrom: Als bewaffneter Kämpfer war man mit der Macht über Leben
	und Tod ausgestattet, hatte einen Auftrag im Rücken; jetzt, im Frieden,
	will plötzlich niemand mehr dabeigewesen sein, keine(n) getötet haben, noch
	nicht einmal mehr über den Krieg reden. Es ist, als wäre da nie etwas
	gewesen, und deshalb, erzählt Doma, müsse er nachts auf Friedhöfen
	gelegentlich eine Handgranate zünden – einfach, um den Sound noch einmal zu
	hören.

	Die Geschichte macht Eindruck auf die Berliner Musiker – weil sie
	authentisch ist, vielleicht aber auch, weil sie als Parabel auf Krieg,
	Frieden und Rock'n'Roll zu verstehen ist. Rock'n'Roll, das wird während
	dieser Tour immer klarer, erzählt von der Domestizierung der Männerhorde
	durch eine Kultur, die Gewalt in dem Maße ausschließt, in dem sie sie
	symbolisch zuläßt – als Bühnengeschehen, als Sound. Am Ende der
	Kulturarbeit stehen nette Rock- oder Reggae- Jungs mit Dreadlocks und
	lustigen Namen wie Bert'z Rache, Time Tough oder Ragga Tacke.

	Daß aber auch bei Prenzlberger Spaßrockern die Männerhorde nicht überwunden
	ist, läßt sich schon am Geschlechterverhältnis ablesen. Mit Ausnahme der
	zwei afrodeutschen DJanes, die nach ganz eigenen Gesetzen funktionieren,
	finden sich die wenigen Frauen der Gruppe samt und sonders in
	krankenschwesternartiger Position wieder: Sie müssen Trost spenden,
	Notambulanz spielen oder den Helden, wenn sie sich mal wieder kampfunfähig
	gekifft und gesoffen haben, mildtätig ein Pflaster aufs Auge drücken.

	## 6.4., Tuzla

	Das „Sportski Centar“ sieht aus, als wäre ein Teil des Berliner ICC
	entschwebt und in Tuzla gelandet, wo vor kurzem noch 40 Jugendliche von
	einer Granate zerfetzt wurden (auf einem der österlich mit Blumen
	geschmückten Holzkreuze steht auch der Name „Elvis“). 4.000 Leute passen in
	das Renommierobjekt der Tito-Ära, etwa 1.000 sind gekommen und füllen den
	Raum vor der Bühne, die von Polizisten abgeschirmt wird, als gelte es, Mick
	Jagger vor einem Stadion voll ausflippender Fans zu schützen. Tatsächlich
	hat das Aufgebot seinen Grund in einer Bombendrohung, die vor 14 Tagen,
	beim Auftritt eines kroatischen Schlagersängers, eingegangen ist.

	Doch auch der letzte Auftritt der „Berlin Bands for Bosnia“ verläuft
	friedlich. Die Moron Brothers haben eine gute Show, Ragga Tacke bringen die
	1.000 zum Schunkeln, Bert'z Rache geben ihr erstes Stadionrockkonzert. Es
	werden Jungs mit „Chiemsee“-Jacke sowie Mädchen mit kurzen Röcken und –
	gewagt! – „Show Your Tits“-T-Shirt-Aufdruck gesichtet. Eine Combo namens
	„Protest“ protestiert lautstark auf der Bühne gegen irgend etwas
	Unnennbares. Eine lokale Kinderband spielt Nirvana-Songs originalgetreu
	nach und wird dafür von den auf den Rängen wartenden Eltern mit leicht
	unverständigen, aber warmen Blicken empfangen – man muß ja mit der Zeit
	gehen.

	Nur zum Schluß, als ein paar Unverdrossene selbst beim Auftritt von C.W.
	Moss nicht gehen wollen, kommt noch einmal Spannung auf.

	Die Polizei findet, jetzt sei Schluß, die Tuzlaer Party-Crowd macht,
	unterstützt von den Deutschen, weiter. Es entsteht jene Mischung aus
	Sandkastenspiel und zivilem Ungehorsam, die mitteleuropäische Jugendliche
	seit mindestens 25 Jahren proben dürfen – und zwar ohne Krieg. Womöglich
	heißen solche mikropolitischen Akte wirklich, „ein Stück Normalität“
	wiederzugewinnen.

	## 8.4., Berlin

	Ob es für sie ein persönliches Fazit gibt, habe ich die Prenzlmusiker nicht
	mehr gefragt, nach acht Tagen auf Achse schienen sie genug von der Sache zu
	haben – und ich von ihnen. Mit dem PKW fuhren wir dem Bus davon.

	Tuzla liegt bei einer Durchschnittsgeschwindigkeit von 90 Stundenkilometer
	24 Autostunden von Berlin entfernt. „Hey children, it's just a shot away,
	it's just a shot away ...“ (Rolling Stones).

	Bands aus Sarajevo werden voraussichtlich am 25. Mai (dem Tag des „Fests
	der Jugend“ unter Tito) nach Berlin kommen

	12 Apr 1996

	## AUTOREN

	Thomas Groß

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