# taz.de -- Dangerous zone am S-Bahnhof

	# taz.de -- Dangerous zone am S-Bahnhof

	> Sie hassen Ausländer, und sie jagen sie: Ein britischer Bauarbeiter liegt
	> gelähmt im Krankenhaus – aber in Mahlow will niemand etwas gesehen haben
	> ■ Von Barbara Bollwahn

	Der Chinese Yuk Wan Lee und sein Tellerwäscher Benjamin aus Ghana sehnen
	den Winter herbei. „Wenn es kalt ist, ist es ruhig in Mahlow“, sagen sie.
	Steigen die Temperaturen, dann haben sie nicht nur ein ungutes Gefühl. Dann
	haben sie Angst.

	Im Sommer wird der Platz vor dem S-Bahnhof zum Treffpunkt einer Clique von
	Jugendlichen. Dann schwirren „Nigger“-Rufe und Bierflaschen durch die
	Gegend. Ausländer, die zum S-Bahnhof wollen, müssen Spießruten laufen. Auf
	die Untätigkeit der Mitarbeiter und Gäste des gegenüberliegenden
	Restaurants und Biergartens ist Verlaß. Für sie sind die Jugendlichen
	lediglich schlecht fürs Geschäft.

	„Dangerous zone“ nennen Arthur (39), Noäl (36) und Mikel (38), drei
	Jamaikaner mit britischem Paß, den Bahnhofsvorplatz in Mahlow. Vor zwei
	Jahren kamen sie als Bauarbeiter hierher. Seit zwei Jahren leben sie mit
	dem „Freizeitsport“ der Clique.

	Jeder in dem 5.800-Einwohner- Ort südlich von Berlin kennt die Jugendlichen
	vom S-Bahnhof. Viele trauen ihnen zu, mit dem schrecklichen Unfall am 16.
	Juni zu tun zu haben, bei dem Noäl lebensgefährlich verletzt wurde. Doch
	die Devise im Dorf lautet: Nichts sehen, nichts hören.

	An jenem Sonntag wollen die drei Briten nach Sachsen-Anhalt. Die Arbeiten
	auf der Mahlower Baustelle sind beendet. In einem Dorf bei Halle haben sie
	einen neuen Job gefunden. Bevor sie sich auf den Weg machen, will Noäl
	seine Frau Jacqueline in Birmingham anrufen. Die Telefonzelle an der Post
	ist besetzt. Es bleibt das Telefon in der „Gefahrenzone“. Also fahren sie
	dorthin. Das Schlimmste, was ihnen passieren kann, sind die üblichen
	Beschimpfungen.

	Kaum sind sie aus ihrem alten, silbergrauen Jaguar gestiegen, ertönt der
	erste „Nigger“-Ruf. Noäl, Arthur und Mikel kennen die meisten Gesichter in
	der Runde. Einer der Jungs zeigt den ausgestreckten Mittelfinger. Die
	Briten stellen sich taub und blind. Damit sind sie bisher gut gefahren.
	Noäl erzählt seiner Frau am Telefon von seinen Rückenschmerzen. Er fragt
	sie, ob sie endlich im Lotto gewonnen hätten. Vor der Telefonzelle
	beobachtet Arthur, wie zwei Jungs aus der Gruppe Richtung Bahnhof gehen. Er
	dreht sich um. Vielleicht werfen sie mit Steinen. Man weiß ja nie. Noäl
	verabschiedet sich von seiner Frau mit: „I love you to bite“. Er setzt sich
	ans Steuer und fährt mit seinen Freunden los.

	Ihnen folgt ein dunkler Golf mit Berliner Kennzeichen. Arthur erkennt die
	beiden Jungs vom Bahnhof. Kein Grund zur Panik. Die Straße zwischen Mahlow
	und dem Nachbardorf Blankenfelde ist doch „far away from the dangerous
	zone“. Da setzt der Golf zum Überholen an. Noch bevor sich die Briten einen
	Reim auf das lange Überholmanöver machen können, wird aus dem Golf ein
	mittelgroßer Feldstein in ihre hintere linke Scheibe geschmissen. Noäl
	verliert die Kontrolle über seinen Wagen. Sie überschlagen sich mehrmals
	und knallen gegen einen Baum. Der Golf fährt davon. In der ersten
	Pressemitteilung der Potsdamer Polizei heißt es, die Briten hätten die
	Deutschen verfolgt.

	Noäl kommt bewußtlos und mit Bruchverletzungen an der Halswirbelsäule in
	ein Berliner Krankenhaus. Noch immer liegt er auf der Intensivstation. Er
	ist vom Nacken ab gelähmt. Er kann kaum sprechen. Seine Lebensgefährtin
	Jacqueline muß ihr Ohr an seinen Mund halten, um ihn zu verstehen. Einen
	Tag nach dem Unfall ist sie nach Berlin geflogen, nur mit einer Kreditkarte
	und Handgepäck.

	Manchmal bittet Noäl sie, ihr aus einem Pferdebuch vorzulesen. Doch
	Jacqueline fällt es schwer, sich zu konzentrieren. Von dem Geld, das er in
	Deutschland verdient hat, wollte sich Noäl ein Pferd kaufen. Und jetzt gibt
	es nur noch Fragen. Wann werden sie Noäl nach Birmingham fliegen können?
	Und wie soll sie den 10.000 Pfund teuren Transport bezahlen? Und was dann?
	Wird ihr Mann je wieder gehen können? Nur eins weiß sie: „Ich will die
	Wahrheit wissen.“

	Natürlich sei sie dankbar, daß die Brandenburger Ausländerbeauftragte ihnen
	einen Anwalt besorgt hat und auch bezahlt. Doch daß die Leute im Dorf, über
	die ihr Mann nie schlecht gesprochen habe, „Lügner sind“, kann sie nur
	schwer verkraften: „Es hängt von den Mahlowern ab, Mut zu haben“, sagt die
	blasse Frau mit den roten Haaren. Auch Noäls Freund Arthur kommt über den
	Angriff nicht hinweg: „Wir haben nichts weiter getan, als in Mahlow Häuser
	zu verputzen, den Ort schöner zu machen“, sagt er. „Wir nehmen niemandem
	was weg. Niemand will die Arbeit machen. Doch wenn wir sie machen, paßt es
	ihnen auch nicht.“

	In Mahlow, wo Geschäfte „Flying feelings“ und Pensionen „Look in“ hei�…
	scheint sich niemand für den Unfall der Briten zu interessieren. Die
	wenigen, die sich äußern, signalisieren Verständnis. „Natürlich stinkt es
	den Leuten, daß hier jede Menge Ausländer sind“, sagt ein Kellner im
	Restaurant „Lindengarten“ am Bahnhofsvorplatz. „So kann es nicht
	weitergehen“, fügt er hinzu. Worte des Bedauerns kommen nicht über seine
	Lippen. Er wünscht sich nur das „DDR-Strafrecht“ zurück.

	Wer in Mahlow Zivilcourage zeigt, dem wird das Leben schwergemacht. Ein
	junger Mann, der beobachtet hat, wie der Golf hinter dem Jaguar herfuhr,
	hat einen der Jugendlichen im Auto erkannt. „Der war schon zu DDR-Zeiten
	ein rotes Tuch“, erzählt er. „Der ist so was wie ein Anführer der Clique …
	Bahnhof.“

	Eine Woche nach seiner polizeilichen Vernehmung wurde sein Auto gestohlen.
	Kaum hat er Anzeige erstattet, findet er seine Katze tot im Graben. Seitdem
	schreckt er bei „jeder ungewohnten Situation“ auf. „Das ist die Hölle“,
	sagt er. Weil ihm die Polizei keine Anonymität zusichert, werde er einen
	Teufel tun, Gesichter auf Fotos zu identifizieren. „Was glaubst du, wie
	schnell die meinen Namen haben“, sagt er. „Die Mehrheit entscheidet.“ Sei…
	Auskunft, daß viele Zeugen ihre Aussagen aus Angst vor Repressalien
	zurückgenommen hätten – „Die haben alle Schiß“ –, will die
	Staatsanwaltschaft mit Hinweis auf die laufenden Ermittlungen nicht
	kommentieren.

	Obwohl die Clique im Dorf bekannt ist, ist die Staatsanwaltschaft in
	Potsdam auch vier Wochen nach der Tat kaum einen Schritt weiter. Die
	Sprecherin Monika Haag beteuert, daß die Ermittlungen „auf Hochtouren
	laufen“. Trotzdem bleibt der Eindruck, daß bisher wenig getan wurde.
	Ermittelt wird wegen „gefährlichen Eingriffs in den Straßenverkehr“, und
	bisher gab es nur eine Gegenüberstellung. Arthur, Mikel und Noäls
	Lebensgefährtin glauben, daß die Polizei die Täter finden könnte, wenn sie
	nur wirklich wollte.

	Bereits das Verhalten der Beamten am Unfallort ist nicht gerade ein
	Beispiel aus dem Polizeilehrbuch. „Die Polizei war nur mit der
	Straßenabsperrung beschäftigt“, sagt Arthur. „Ich will nicht sagen, sie
	hätten ihren Job nicht gemacht“, meint er zurückhaltend. Er kenne das
	hiesige System nicht. Doch daß die Polizei ihn aufforderte, den Stein aus
	dem Jaguar zu holen, daß niemand Anstalten machte, die beiden unter Schock
	stehenden Männer ins Krankenhaus zu bringen, daß die Polizisten statt
	dessen nur mit der Kontrolle ihrer Papiere beschäftigt waren, spricht für
	sich. „Es war wie in einem schlechten Film“, erinnert sich Arthur.

	Die Rollen der Statisten sind mit Mahlowern besetzt. Die Anwohner, vor
	deren Haus der Unfall passiert ist, wenige Kilometer von der „Gefahrenzone“
	entfernt, verschanzen sich hinter den Gardinen. Viele wollen nichts gesehen
	haben. Andere haben Angst. Ein junger Mann, der die Polizei gerufen hatte,
	läßt sich nach langem Zureden zu einigen Sätzen hinreißen. Die Arme fest
	aufs Gartentor gelehnt, erzählt er, warum er froh ist, daß ihn die Polizei
	nicht vernommen hat. „Dann schmeißen die mir die Scheiben ein oder
	sonstwas, das steht in keinem Verhältnis“, sagt der 29jährige.

	Viel mehr als der Unfall selbst beschäftigt ihn die Tatsache, daß er direkt
	vor seiner Haustür passiert ist. Das ist ihm „unangenehm“. Er sei kein
	Neonazi, betont er. Doch Gründe, gegen Ausländer zu sein, habe er mehr als
	genug. Er erzählt von Kubanern, die als Vertragsarbeiter von der
	DDR-Regierung in Dollar bezahlt worden seien. Dieses Gerücht hat sich bei
	ihm so tief eingegraben wie die Felge des Jaguars in die Platane vor seinem
	Haus. Mit Mißfallen betrachtet er den Baum, dessen unteres Viertel zur
	Hälfte wegrasiert ist. Ein verkohltes Ventil ragt wie ein Ast in die Luft.

	Sein Nachbar, der ebenfalls die Polizei gerufen hat, läßt sich zumindest zu
	einem „Das ist eine große Sauerei“ hinreißen. Doch gesehen haben will auch
	er nichts. Das habe er der Polizei gesagt. „Und was im Dorf passiert, sehe
	ich nicht“, brummt er und verschwindet im Haus.

	Die Jugendlichen auf dem Bahnhofsvorplatz, von denen sich einer als „der
	Skin im Dorf“ vorstellt und stolz erzählt, daß er auch von der Polizei
	vernommen wurde, haben nur sarkastische Bemerkungen für die Briten übrig:
	„Sollen wir uns den ganzen Tag auf den Boden werfen und heulen?“ fragt
	einer. „Das waren doch nur Schwarzarbeiter“, fügt ein anderer hinzu und
	grinst übers ganze Gesicht.

	Dieses Grinsen kennt der Chinese Lee seit 1994, als er in Mahlow sein
	Restaurant eröffnete. Während der 20 Jahre in Deutschland, erzählt er in
	fast akzentfreiem Deutsch, habe er „oft Sprüche gehört“. Aber in Mahlow
	habe er zum ersten Mal in seinem Leben Angst. Kurz nach der Eröffnung
	seines Restaurants wurden zweimal die Scheiben eingeworfen, regelmäßig wird
	er von den Jugendlichen angepöbelt, beleidigt und angespuckt. Eine
	Erklärung für deren „Angst vor dem Fremden“ hat er bisher nicht finden
	können. „Was soll ich denen antworten“, fragt er, „wenn sie mich fragen,
	warum ich mein Lokal ohne deren Erlaubnis eröffnet habe und warum ich einen
	schwarzen Tellerwäscher beschäftige?“

	Die Polizei habe außer einigen sporadischen Besuchen bei der Clique nichts
	unternommen. Er fühlt sich mit seiner Angst allein gelassen. Eine Woche
	nach dem tragischen Autounfall der Briten, die oft bei ihm gegessen haben,
	wurde sein Tellerwäscher auf dem Weg zur S-Bahn mit Flaschen beworfen.
	Seitdem fährt er ihn jeden abend mit dem Auto nach Hause. Bis der Winter
	kommt.

	17 Jul 1996

	## AUTOREN

	Barbara Bollwahn

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