Gebirgig, verschneit, ein Holzhaus am Ende des Hügels.
Fußstapfen über Hunderte von Metern. Die Luft ist greifbar.
Jeder Schritt knarzt. Jetzt fallen schwere Flocken. Es muss
wärmer geworden sein. Der Schneefall wird dichter. Das Haus
kommt mit jedem Schritt näher. Eine Silhouette löst sich aus
dem Holz und geht auf Kollisionskurs. Ein Ypsilon wankt
schwer. Behorntes Wesen. Langsam kriecht die Furcht vom linken
Fuß über den Kopf in den rechten Fuß. Sollte ich schreien,
löst sich eine Lawine.
