Der Eiffelturm
Eine vage Enge drückt sich schwach empor
hoch über Gassen, Trassen, Straßen
Der Geist, der sich in ihr verlor
baut aus Metall, was wir vergaßen.
In Fenstern, die wie Wunden bluten
ist Lähmung, Zweifel, stumm und alt.
Was isr er, ein Prophet des guten?
mit blinden Augen, grau und alt.
Es ist die Schwäche, die ihn biegt
in sein Gerüst mit eingewoben.
Der Tod, der ihm zugrunde liegt
wird langsam nun empor geschoben.
über Robert Delaunays Gemälde "Der Eiffelturm" (1910) (CC BY-NC-ND 4.0)
