«In allen Lebenslagen
gibst du dich geschlagen,
und das auf leeren (?) Magen.
Ich muss dir an den Kragen.»
Meine Faust, die immer noch zwischen deinen Zähnen steckt, wo ich sie
als Pazifist mit Betonung auf der letzten Silbe in der Annahme, du
hättest das Früh- bzw. Rundstück versäumt, hingesemmelt habe,
verursacht eine kaum merkliche, jedoch nicht unübliche und de faKTo
einen großen Unterschied machende Lautverschiebung, die buchstäblich in
einer Teezeremonie die Karate deines Defätismus zur Rakete macht: "Da
scheiß' ich was drauf.", höre ich den Clown sagen, den du offenkundig
doch gefrühstückt hast. "Red' nicht vom Kacken, ein Schalk gehört in
den Nacken", entgegne ich, während ich dazu ansetze, dir, diesmal durch
einen fehlerhaften Tipp - sozusagen als Mangel im Gerangel, um dich
durchdrehen zu sehen - in besagtem Schalk schlagartig klarwerden zu
lassen, wo hier der Haken ist: Links, aus Gnade und als Lichtblick,
denn mein rechter liecht schweiznass aus - kerzengerade - und geht als
ungerade Führhand zuweilen ins Kreuz, was ein unangenehmes Stechen im
Schritt zu verursachen vermag. Ich schalte nicht gleich, fackele aber
auch nicht lange mit meinem Zug, auf den oder auf dass der Narr, zu
dessen Zuhälter du mich machtest, um mich mit einer Pimpernelle
"migliore famiglie" zu übertölpeln, dem ein Tormentor von meinem
Schlage allerdings noch einiges beizubringen hatte, bloß nicht auf die
Idee komme, aufzuspringen und sich vor Lachen die Mücke machend weg-
oder womöglich schmeißfliegengleich davorzuwerfen, um im Landeanflug
meinem Schlaganfall eine vorwurfsvolle Bremse zu sein - Der bloße
Gedanke an eine Abfuhr: Abgefahren! Meine Handfläche wird erneut zum
Ballungsgebiet und es ist fünf vor zwölf. "Was? Es geht schon auf die
zwölf zu?" - "Ja - Deine Zwölf." Das verbleibende, geschlagene Zwölftel
einer Stunde: Ich lege dekadent zehn Zähne zu (ratter!), klimme mit
links chromatisch auf der Farbskala deiner glühenden Birne empor, auf
dass diese immer matter glimme und schlussendlich vollends verdutzt
unter dem Sahnehäubchen der geschlagenen Crème de la Crème meiner
Schüttelreime, das du nun an der Waffel hast, hervorl☻gst: "Ich gebe
mich geschlagen." (Tust du wirklich nur so?) Und ich sage nur: "Meine
Batterie hat sich entladen."
von mO°ntan - Limperich, 28. August 2008 (CC BY-NC-SA 4.0)
