# taz.de -- Die Lücke im Weltbild

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	> Das World Trade Center war Sinnbild einer bewusst von Sinn gereinigten
	> ökonomischen Formel. Sein 1986 verstorbener Architekt Minoru Yamasaki
	> verband die offiziershafte Treue des perfekten Japaners mit glühendem
	> amerikanischem Patriotismus. Über Manhattans Skyline und ihre Leerstellen

	von ULF ERDMANN ZIEGLER

	In der Skyline stehen die Türme nah beieinander wie Cousins und Brüder.
	Dann, während man über die Brücke fährt, treten sie auseinander wie
	pedantisch behauene Felsen. Angekommen in der City, ist das Bild
	eingetauscht gegen kalte Schatten, reine Ladenfronten, die Insignien
	pompöser Lobbys. Das, zum Beispiel, ist die innerstädtische Skyline
	Sydneys, vielleicht die attraktivste der Welt, weil die Stadt um eine Förde
	gebaut ist, mit dutzenden pittoresken Buchten, von deren Rändern man auf
	die hochgezogene Innenstadt sehen kann. An einem Wintertag, im August,
	taucht sie nur zögerlich, mit silbernen Vertikalen, aus dem Nebel auf. Am
	Mittag steht sie da in monolithischer Entschlossenheit unter einem blauen
	Himmel. Und am Abend fangen die Oberflächen im milden Licht an zu
	vibrieren, als wäre das Ganze ein Bühnenbild für das Melodrama des modernen
	Alltags. Es ist auch eines.

	Es geschieht häufig, dass das Bild einer Skyline den Namen New Yorks
	wachruft, auch wenn es eine andere Stadt zeigt. Umgekehrt ist die Skyline
	New Yorks von unverwechselbarer Gestalt. Dafür sorgen die Wasserwege, der
	Hudson und der East River, die den nötigen Abstand vorgeben. Von den
	gegenüberliegenden Ufern in New Jersey auf der einen Seite sowie von
	Brooklyn und Queens auf der anderen erkennt man den Rasterplan. Wer die
	Skyline Manhattans täglich vor der Nase hat, hat es entweder nicht auf die
	Insel geschafft oder ist von ihr geflohen. So wie ihr Bild die Leute
	anzieht, ist es mit einem Motiv der Furcht unterlegt, der Furcht, nicht
	bestehen zu können. Die Skyline repräsentiert das Wachstum der Stadtinsel,
	die nicht in die Breite gehen kann, von der unerbittlichen Seite. Kapital
	ruft nach Rendite.

	New Yorker Wolkenkratzer, befand Yamasaki, haben den enormen Nachteil, dass
	man sie aus der Nähe nicht richtig sehen kann. Flüchtige Blicke ergeben
	sich entlang der vertikalen Achsen, der Avenues. Deshalb waren die New
	Yorker auch nicht eingenommen vom Pan Am Building, das 1963 quer über die
	Park Avenue gestellt wurde, unter Beteiligung von Walter Gropius. Damit
	vollendete der internationale Stil zwei Jahrzehnte seiner geschmacklichen
	Herrschaft. Das World Trade Center, beschloss Yamasaki, sollte einen Ort
	für Fußgänger haben, eine Plaza, von der aus sich das Gebäude betrachten
	lasse. So kam es zu der eigenartigen Laienperspektive der wie Streichhölzer
	schief ins Nichts ragenden Silbertürme.

	Während der Skyscraper als Wolkenkratzer eingedeutscht worden ist, bleibt
	die Skyline ein Fremdwort und Rätsel. Das Wort meint aber offenbar ein
	umfassendes Phänomen, denn es wird nie auf eine Stadt im Plural bemüht.
	Dabei ist offensichtlich, dass die Hochhauslandschaft keine Märchenidee der
	Innenstadt ist, so wie die Fußgängerzone. Viele Metropolen haben mindestens
	zwei Konzentrationen steiler Häuser. In Sydney gibt es unweit der City (man
	nennt das Zentrum dort wirklich so) auch North Sydney; in Hongkong steht
	die Hochhausgruppe von Kowloon der Gruppe auf der Insel Hongkong gegenüber.
	Manhattans Midtown-Konzentration war im Finanzdistrikt am Südende,
	Downtown, eine disparate Konkurrenz erwachsen, die mit dem World Trade
	Center in der Skyline manifestiert wurde. Die Türme waren zum Bicentennial
	der amerikanischen Unabhängigkeit längst fertig gestellt, aber sie waren
	zunächst kein taugliches Symbol für die Nation, die sich selbst zur
	Rechenschaft gezogen hatte für den ungerechten, brutalen und zudem
	verlorenen Krieg in Vietnam. Im Gegenteil, bei jahrelangem Büroleerstand
	waren sie Zeichen der Hybris einer Stadt, die im Zuge der Ölkrise und ihrer
	Folgen knapp am Bankrott vorbeischrammte.

	Minoru Yamasaki war ein Kind japanischer Einwanderer der ersten und zweiten
	Generation. Er wurde 1912 geboren (wie Jackson Pollock) und hat als schon
	erfolgreicher Architekt der Corporate Culture in seiner Heimatstadt Seattle
	für IBM ein Firmengebäude errichtet, das wie ein Zwergvorläufer des World
	Trade Centers aussieht. Er ist als Underdog aufgewachsen, als nisei, was
	amerikanisierte Japaner meint, Leute im Übergang, die – man mag es kaum
	glauben – vor siebzig und achtzig Jahren öffentliche Schwimmbäder nicht
	benutzen konnten. Als junger Mann hat Yamasaki, um sein Studium mit der
	einsetzenden Depression nicht abbrechen zu müssen, in Lachsfabriken in
	Alaska gearbeitet, unter Umständen, die der Sklaverei nicht fern sind. Nach
	Pearl Harbor, als nisei an der Westküste in Konzentrationslager gezwungen
	wurden, boten Yamasaki und seine Frau seinen Eltern in der New Yorker
	Zweizimmerwohnung Schutz, mit Piano. Seiner nun längst vergriffenen
	Monographie, „A Life in Architecture“ (1979), hat Minoru Yamasaki einen
	autobiografischen Bericht vorangestellt, in dem er versucht, das enorme
	Leiden am Ausgestoßensein mit triumphalen Erfahrungen zu vermessen. Dieser
	Triumph besteht im persönlichen Fleiß, in guten Zensuren, in kleinen
	Gratifikationen und technologischem Know-how, das Yamasaki als Architekt
	großer Anlagen den Weg in die Selbstständigkeit gebahnt hat. Seinen Erfolg
	legt er nicht als persönlichen aus, sondern als den der Gesellschaft, die
	ihn ermöglicht hat. Yamasaki ist ein glühender amerikanischer Patriot, ein
	Frontiersman der eifernden Sorte, der jede Kumpelei als Zeichen der
	Vervollkommnung der Menschheit deutet. Andererseits bleibt er der perfekte
	Japaner, mit seiner offziershaften Treue, einer soliden Ehrerbietung für
	das Recht des Stärkeren und gelegentlichen Trinkanfällen. Bei Detroit, auf
	einer ehemaligen Farm, baut er sein Glück als Family Man; als
	selbstständiger Architekt dreht sich die Perspektive des Aufstiegs um und
	die soziale Fürsorge für seine schließlich achtzig Angestellten verschränkt
	sich nahtlos mit dem Auftrag, die eigenen Vision durchzusetzen.

	Und anders als die Prediger des Funktionalismus hat er keine. Er ist ein
	Pragmatiker ohne Allüren in Richtung Neue Stadt und Lebensreform, Kunst und
	Lebenskunst. Die Einladung, sich über die Megabebauung auf staatlichem
	Besitz im Süden Manhattans Gedanken zu machen, erreicht ihn als
	fünfzigjährigen Chef einer mittleren Firma im mittleren Westen. Yamasaki
	war als junger Mann eine Weile in dem Büro von Shreve, Lamb & Harmon
	beschäftigt gewesen, nachdem sie gerade das Empire State Building fertig
	gestellt hatten. Die Vorgabe im Jahr 1962 wird die Bebauung eines
	schwierigen Geländes mit erheblichen Büroflächen und begrenzten Mitteln.
	Yamasaki errechnet natürlich die Dimensionen des Solitärs und verwirft sie
	als unrealistisch; als hätte der junge Warhol ihm über die Schulter geguckt
	und gesagt: „Wieso, mach doch zwei“ – macht er zwei. Jetzt stimmt die
	Rechnung. Zusätzlich variiert er das Prinzip der technologischen
	Architektur mit ihren Betonskeletten und Glasvorhängen; er baut einen
	Stahlkäfig um einen Betonkern, der über ein aberwitziges Verfahren im
	Felsen der Insel Manhattan verankert wird. Dass die Dinger nicht stürzen,
	wenn komplette Passagierflugzeuge in ihre Fassaden rasen, ist der letzte
	Beweis einer überlegenen Technologie.

	Es ist nicht das Gesicht eines „Empires“ und nicht das Hochhaus-Chalet
	eines Donald Trump. Es trägt nicht den Namen und das Signet eines Konzerns.
	Es ist teils Behörde und großteils Spekulation, es ist ein Forum, in dem
	sich Touristen und Professionals begegnen wie an keinem anderen Ort. Die
	Abwesenheit der Botschaft spiegelt der Nordturm im Südturm im Nordturm: Die
	Officewelt findet das Bild in sich selbst. Die an den Kanten geschliffenen
	Türme flüstern im Abendlicht „discover gold“. Jeder Turm für sich
	repräsentiert das Planquadrat, eine Systemstelle im Gitter. Durch die
	Zerstörung schwer getroffene Firmen winken innerhalb von 48 Stunden ihre
	Kundschaft in Flachbauten in New Jersey und versichern, dass sie versichert
	sind: Während das Symbol noch raucht, zeigt das Phänomen, dass es flexibel
	ist. Wenigstens das hat man mit den Angreifern gemein.

	Das World Trade Center ist nicht der romantische Ort einer gänzlich Neuen
	Welt geworden. „Sleepless in Seattle“: Wohin wird das fehlende Element der
	suburbanen Kernfamilie bestellt und auch gefunden? An die Spitze des Empire
	State Buildings. Das World Trade Center ist der Sinnbild gewordene Ausdruck
	einer bewusst von Sinn gereinigten ökonomischen Formel, und wenn man es
	heute neu benennen müsste, würde man es „Global. . .“ nennen. Es war eine
	Formel, die sich mit Leben gefüllt hat, wie Manhattan, das erst heute
	wieder so vielen Leuten Arbeit und Leben möglich macht wie in den
	Zwanzigern. Erst zur Jahrtausendwende war die amerikanische Depression an
	diesem Ort überwunden. Dabei hatte das World Trade Center zwei Dinge
	zusammengebracht, nämlich das lautlose Büro mit der phantasietreibenden
	Ansicht, die man sich davon macht. Die Polarität von Professionellen und
	Laien – die Binnensicht und die Aufsicht – war um eine Leerstelle gebaut,
	und was sie bedeutete, war bisher offen. Es ist paradox, aber man kann sich
	nicht vorstellen, auf ihre Gestalt zu verzichten.

	15 Sep 2001

	## AUTOREN

	ULF ERDMANN ZIEGLER

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